DESCAMINHOS SOMBRIOS

Um Conto de Natal - Por Tânia Souza

2011-12-08T12:42:00.000-08:00

Um conto de natal

Tânia Souza

Ela sorriu... Os flocos gelavam o seu nariz. Ia e vinha no balanço enquanto a neve descia sobre a cidade. Poderia voar. As outras crianças também sorriam. Mas algo não estava perfeito. Em um canto, olhos claros e maléficos a observavam. A neve agora escurecia. O tom era avermelhado e parecia cortar como veias trincando a brancura. Ergueu os pés horrorizada, a neve de sangue não iria tocá-la. Mas os flocos vermelhos caíam do céu e iriam sujar seu vestido e seu rosto. Ficariam cobertos por sangue. Eram apenas crianças. Começou a gritar.

— Mãe! Acorda! Acorda, mãe! — a menina a sacudia, mas ainda assim, Andréia se debatia na cama, presa no pesadelo vermelho e insano. Os olhos de Mirella estavam arregalados. Até que finalmente a realidade começou a se impor e ela abraçou a filha.

— Você teve um sonho ruim, mãezita? Tava gritando, fiquei com medo...

— Eii mocinha, já passou, foi só um sonho ruim, está bem? Bom dia, meu amor.

A menina sentou-se na beirada da cama.

— Você tá tendo sonhos ruins direto mãe, por quê?

— Ah, não sei filha, mas vem cá, tenho um segredo para te contar, shiuu, não espalhe, mas... você sabia que eu te amo, te adoro, te quero de montão? Cadê meu cheiro?

A menina começou a rir, adorava a brincadeira desde que era ainda bebê.

— Também te amo, te adoro, te quero de montão! Fomeee de bolo, mãe!

E sumiu porta afora enquanto Andréia tentava esquecer os horrores do pesadelo. Mas antes que reorganizasse as idéias, a cabeça loira apareceu novamente na porta:

— Dia de montar a árvore!

Apenas mais um dia começava. Mas um dia que ficaria para sempre marcado naquela pequena família. Pela primeira vez, poderiam aproveitar o momento de montar a árvore de natal, em uma casa só para elas, um momento de tranquilidade numa vida conturbada que ficara para trás.

Sentadas no chão da sala, Andréia olhou para a filha, os olhinhos da menina brilhavam de alegria. Da caixa, os produtos embalados e algumas lembranças do passado. A menina tocou um pequeno globo natalino.

— Que bonito, mãe!

Sacudiu de leve. A neve caía sobre uma cidade em miniatura. Era o trabalho de um artista. Cada detalhe esculpido com perfeição, pessoas, automóveis, pequeninos animais, ruas, detalhes que impressionavam. Andréia procurou e encontrou a lupa que acompanhava o objeto.

— Aqui filha, vai ver melhor.

— Uau! — No interior do globo, uma placa convidava, aproximando bem a lupa, era possível ler, “Seja bem-vindo ao Paraíso”. — Posso ficar com ele, mamãe?

Andréia suspirou, a menina a olhou, sabia reconhecer a tristeza nos olhos da mãe, mas aprendera a não perguntar muito. A convivência com adultos obrigara Mirella a amadurecer cedo demais.

— Um dia, então?

A mãe arrumou os fios de cabelo da menina que estavam esparramados e sorriu.

— Um dia sim, minha filha.

Andréia observou o globo, por muito tempo não o vira, a única lembrança da família que levara para o orfanato. Um objeto que lhe fizera companhia tantas vezes e que tantas vezes tentaram tirar de sua vida. Talvez fosse bobagem, mas era o seu único elo com o passado. Lembranças da mãe que morrera de uma forma horrível e solitária, enforcada num quarto de hotel, deixando apenas um passado de crimes que ela não quisera trazer de herança no nome, alguns papéis e o pequenino globo natalino de herança que carregou consigo nos vários orfanatos por onde passou. Estendeu as mãos e o tocou. Tudo que vivera, alegria ou tristeza, dividira com esse objeto, já tivera medo da força dele, mas era então uma criança. Árvore pronta, mãe e filha sentaram-se no sofá para contemplar a obra. Os dias seguiam e logo seria o Natal.

Mirella acordou cedo, a mãe já havia ido trabalhar, nesse horário, a vizinha ainda dormia. Sobre a mesa, o café da manhã a esperava. Ligou a televisão, “Uni!!” um menino gritava em desespero, dividido entre voltar para casa e salvar a amiguinha. “Vamos Uni, você consegue” o unicórnio tentava escapar da armadilha, as crianças do desenho voltavam para ajudá-la, enquanto mais uma vez, o portal se fechava. A menina mudou de canal e pegou o globo e a lupa. Adorava o natal.

Na cidadezinha em miniatura, a neve cobria as ruas e crianças brincavam. Renas e um Papai Noel desciam na cidade com um saco cheio de presentes, pessoas saiam contentes das lojas, com sacolas cheias. O que será que ela iria ganhar? Estava preocupada com a mãe, o pesadelo deveria ter sido feio, não gostava de ter sonhos ruins, acordava com medo no meio da noite. Se o pai estivesse ali, talvez a mãe não sonhasse mais com o que a assustava. Gostaria de pedir o pai de volta para o Papai Noel, mas sabia que não era possível. Olhou o Papai Noel e ficou arrepiada, parecia que ele estava sorrindo para ela. Encostou a lupa bem pertinho do globo e uma das crianças do balanço virou a cabeça lentamente para ela e se levantou. Mirella gritou. Não era possível. Mas a menina se aproximou do vidro e sorrindo, estendeu a mão. Deveria ser um sonho. Não era real. Mas a menina ainda sorria e a mão continuava estendida. Curiosa, ergueu um dedo e quando ia tocar a superfície, a porta se abriu e a vizinha entrou tagarelando. Com o susto, deixou o globo cair e com seu rosto pálido, foi difícil convencer a alegre mulher que não estava aprontando nada.

A curiosidade era tanta que mal ficou sozinha, foi tentar novamente, fechou a porta do quarto e continuou a observar o Papai Noel dentro da redoma de vidro. Os olhos azuis do homem a fitavam novamente. Fechou os seus com força e pensou novamente na menina do balanço. Quando abriu os olhos, as pessoas dentro do globo se moviam, era mágico, era um sonho se tornando real. Por isso a mãe não queria lhe dar o globo ainda. Seria aquele seu presente de natal? O coração da menina disparou com a emoção e quando as crianças do parque lhe estenderam a mão, aceitou a oferta. De alguma maneira, estava lá, na cidade encantada.

A neve caía sobre seu rosto e as pessoas eram risonhas e felizes. Procurou pelo Papai Noel, mas não o viu. Se a cidade era real, ele também existia. Poderia enfim fazer o seu pedido. Estava na rua principal, em frente a uma loja de doces. Duas crianças sorriam para ela e entraram na loja. Entre as mais variadas delícias, marionetes se moviam ao som de canções natalinas. Um trem corria pelos trilhos iluminando a loja inteira.

— Onde eu estou? — Mirella sabia que estava sonhando e sonhos não dão respostas, mas mesmo assim perguntou.

As crianças somente davam risadas e sorriam. Andou por vários cantos da cidade encantada, vendo com detalhes o que antes estivera espiando pela lupa, era um universo fantástico do qual não queria nunca mais acordar.

— Onde ele está? O papai Noel?

— Quem? — as crianças não pareciam saber quem ele era, mas Mirella o descreveu, o homem da barba longa e das renas, dos presentes. Algumas sorriram, outras abaixaram o rosto e se afastaram. A garota que a convidara pela primeira vez disse enfim: — Ele ainda não pode vir, mas se for uma boa menina, ele virá!

— Ele gosta de construir, não vem muito aqui.— o garoto coçou a cabeça e olhou para Mirella. — Você quer brincar?

— Que lugar é esse?

— Nos o chamamos apenas de paraíso dos sonhos!

As horas estavam passando e Mirella sentiu falta de casa. Era hora de ir embora. As amigas sempre lhe ofereciam algo de novo para ver, um novo cantinho, uma promessa.

— Eu preciso ir, mas prometo voltar! — Mirella podia ouvir a voz da mãe chamando por ela, pedindo sua presença.

— Você não pode, não gostou de ficar aqui?— a menina começou a chorar — Não pode ir, você deve ficar aqui conosco.

— Minha mãe está sozinha, ela precisa de mim, mas eu volto está bem?

— Ele não vai gostar se você for! Deve ficar para sempre.

A moça das compras deu um sorriso triste

— Ela nunca veio, você sim, não vá embora! Está tudo bem agora.

Mas nada estava bem, as crianças não mais sorriam e a garota segurava o seu braço com força.

— Me deixa ir — suplicou Mirella, eu volto.

— É mentira, todos mentem.

O braço doía muito onde a garota apertava. Quando a terra tremeu sob a cidade, um longo trincado vermelho se espalhou na neve. A tempestade aumentou e a garota largou o seu braço, olhando para cima.

— Vá de uma vez, ela está te chamando. Mas se não voltar, eu vou te buscar. Não esquece, Mirella, eu vou te buscar. E a ela também.

Mirella abriu os olhos assustada. A mãe estava chorando ao seu lado, a vizinha parada na janela, olhando a paisagem lá fora. Havia dormido por três dias seguidos, o braço estava enfaixado. O médico viera, mas nada além de sono comum fora identificado. Três dias. Subira ao quarto para brincar depois do almoço e não mais acordara. Teria sido um sonho? Mas o braço ferido não a deixava esquecer a força com que a garota a segurara. Não, não fora um sonho, e onde quer que estivera, não fora no Paraíso.

III

Havia alguém seguindo seus passos, podia sentir a presença cadenciada do seu perseguidor. Olhou mais uma vez para trás. Mas não havia nada além da noite. A corrente elétrica que passava pelo enfeite de luzes natalinas que adornava a rua oscilou e as poucas luzes que não estavam queimadas prosseguiram piscando num triste arremedo de alegria.

Os pés doíam, e seus passos ecoavam na calçada; o olhar, antes perdido na decoração, agora espreitava desconfiado as ruas vazias. Apesar das compras desenfreadas de dezembro, a madrugada era solitária com os poucos que a enfrentavam. A sensação de medo a oprimia e ela caminhava apressada, o corpo oscilando sobre os saltos no chão irregular.

O eco dos sapatos escondia os passos do perseguidor, mas ela podia senti-los dentro de si, na latência dos saltos do coração. O suor escorria entre os seios, nas costas e a respiração faltava. Encostou-se ao muro e tirou as sandálias. Um carro passou e o motorista, claramente bêbado, gritou “Feliz Natal, piranha!”, ela levou um pequeno susto, mas ignorou e continuou seu caminho. A sensação de medo exauria suas forças, sentia a boca seca e o corpo trêmulo. Logo iria vomitar.

Lucia...

Era o seu nome. Seu verdadeiro nome. Muito tempo havia se passado desde que alguém a chamara assim. O nome que ficou para trás quando deixou o orfanato. Andréia arrepiou-se completamente, diminuiu os passos e pareceu-lhe ouvir novamente. Voltou a cabeça para trás, mas não viu nada. Pensou na filha sozinha em casa e as mãos tocaram o frio aço da faca que carregava na bolsa. Com cuidado, sentiu o corte afiado e respirou, contando até dez para se acalmar. Todos os dias, esperava não usá-la, apesar do cuidado com que a deixava sempre afiada. Preparou-se para correr quando um grupo de jovens virou a esquina, nesse momento, a sensação de medo foi embora. A cidade crescia e os perigos surgiam de todos os lados. Mas o medo que a oprimira naquela noite não viera de pessoas comuns, era um medo mais antigo, inexplicável e enraizado no mais profundo do seu ser. Um medo sem nome. Sem perguntas. E sem respostas.

Mas se houvera de fato um perseguidor naquela noite, ele fora embora, e logo ela estava em casa, em segurança.

A sala era simples, em um canto, a árvore de natal pequena, envolta em luzes coloridas e três presentes embaixo. Sorriu, lembrando-se da euforia de Mirella. Enrolada na manta colorida, a menina dormia no sofá, esperando por ela. Toda a tensão foi embora quando pegou a filha nos braços, levando-a para o quarto que dividiam. Aquela era a sua rotina, o trabalho não lhe dava muito tempo para ficar com a menina, mas permitia um mínimo de sobrevivência , a vizinha olhava a garota por ela. Foi até a geladeira e pensou mais uma vez na voz que ouvira, há muito tempo isso não lhe acontecia, e já não lhe interessava saber sobre isso, não queria mais respostas, desde que a filha nascera, esquecera todas as perguntas, queria apenas paz. Era a sua casa, o seu lugar seguro, os pesadelos ficaram para trás, o Natal estava chegando e tinha sua filha, o seu pequeno tesouro. Um carro passou e a luz dos faróis se refletiu no globo natalino que enfeitava a estante.

Lucia!

Despertou assustada com o sussurro, parecendo um sopro gélido no ouvido. Havia adormecido no sofá. Em suas mãos, a única lembrança da mãe. Encostou a cabeça suavemente no sofá e o sacudiu. A neve caiu sobre a cidade e as crianças brincavam no balanço do parque. A sombra que estivera pesando seu coração pareceu se estender sobre o objeto e cobrir as miniaturas e o coração de Lucia acelerou. Deixando o objeto sobre a mesa, foi para o quarto. Mãe e filha dormiam, abraçadas. Uma névoa atípica para dezembro envolveu a madrugada e cobriu o quarto onde dormiam. Os sonhos que viviam não eram nada acolhedores.

Lucia! Acorda, Lucia! Não deixe ela ir. Lucia se levantou assustada, mas ao seu lado, Mirella dormia calmamente. A sua boca estava seca, fechou os olhos e voltou a dormir. Viu a moça andando pelas ruas, ela a conhecia, não sabia quem era, mas reconhecia. Algo ruim iria acontecer.

Do outro lado da rua, a casa dos estrangeiros, Lucia sabia que o gringo morava lá, a mãe trabalhava para os gringos, Ninguém sabia a profissão do gringo. Nem a nacionalidade exata. Ouvira os pais comentando que ele era rico, muito rico. E que escondia algo. O pai Antonio havia prometido que seria a última vez, e a mãe chorou porque estava cansada, agora Lucia podia reconhecê-la, caminhando pelas ruas, a mão escondendo algo.

— Feliz Natal, moça! — o homem vestido de papai Noel gritou do outro lado da rua iluminada, Lucia se escondeu, quando viu que a mãe se assustou, mas ela logo acenou em resposta, arrumando os cabelos atrás da orelha, foi em direção ao lado oposto. A mãe não gostava de Natal. Do outro lado, o pai assoviou, a mãe estava segurando algo, frio e escuro, era uma arma. Lucia tremeu de medo.

Havia algo de muito ruim na casa do gringo, algo que ela não sabia definir, mas que a incomodava. Entraram. A sala quase às escuras, a única luminosidade vinha da árvore de natal. As luzes piscavam multicoloridas e brilhavam na superfície dos enfeites natalinos. Por todos os lados, sinais da data festiva: duendes e renas em miniaturas dançavam, a perna de um Papai Noel descia eternamente pela lareira e um trem corria pelos trilhos ao som de uma canção natalina. O gringo trouxera o natal com ele. Ela se arrepiou, nunca gostara de marionetes, pareciam ter vida aqueles pequenos seres de madeira e tecido, eternamente se movendo. Todos os objetos haviam sido feitos por ele, a mãe contava que o homem passava os dias criando os pequeninos, como os chamava. Com tal empenho e perfeição que chegavam a ser assustadores. Os olhos eram escuros e brilhantes, como se tivessem vida. Quando precisava limpar aquele cômodo, era com verdadeiro terror que Claudia o fazia. Tudo isso impressionava Lucia, ouvindo a conversa dos adultos, quietinha atrás das portas, e agora, podia ver tudo pessoalmente. Só vira a dona da casa uma vez, ela cheirava cachaça e parecia tonta ao andar, o olhar vazio, nunca vira as crianças e tinha muito medo do gringo. Mas era principalmente o olhar dele que ela temia. Frio, cruel, desiludido e capaz de coisas que não conseguia dimensionar. Se escondia desde então quando o via.

Sob a mesa de mogno, uma série de retratos mostrava a família. Esquiando na neve. Vestido de Papai Noel, o homem loiro de olhos azuis fitava a câmera, a barba longa não escondia o meio sorriso, mas os olhos eram frios. Em outra foto, as crianças brincavam em um balanço. A mãe fazendo compras, sacolas cheias. Os dois meninos na loja de doces. O pai e a garota comprando marionetes. Momentos diversos, mas sempre com olhos tristes e vazios, olhos de quem tem tudo, mas para quem falta algo, como um dia ela mesma fora.

Lucia subiu as escadas devagar, sabia que deveria ser silenciosa, quieta, o pai e a mãe não deveriam estar ali. Entrou pelo vão da porta, o cofre estava aberto e o pai e a mãe se abraçavam, contentes, o ambiente na mansão era opressivo. A casa poderia brilhar de tão limpa, entretanto um cheiro de mofo desprendia dos móveis apesar de lustrados diariamente.

Havia algo errado.

Mais alguém subia as escadas, Lucia queria chamar os pais e avisar, mas não conseguia se mover. A casa não estava vazia como havia imaginado. Enquanto recolhiam o dinheiro na sacola, o gringo entrou no escritório silenciosamente e acertou a cabeça de Antonio com violência. Lucia gritava junto com a mãe, que tremia e não conseguia atirar, até que finalmente ela disparou, uma, duas, três vezes, somente na terceira vez o acertou. O homem não morria, agonizando, ele cambaleou até ela, o sangue pingava no tapete branco como a neve quando ele avançava em direção a Claudia. Ela apenas tremia, em choque, erguendo as mãos para se defender, não conseguia reagir, havia algo no olhar dele. O gringo levou a mão ao ferimento e fitou o seu sangue, como se não acreditasse, quase se arrastando em direção a ela, que se afastava em direção a parede. Nas mãos sujas de sangue, o globo natalino que atacara Antônio. Ao se aproximar, ela apenas tremia, erguendo as mãos para se defender. Lucia gritou, o homem, que parecia pronto para lhe agredir, desviou o olhar, como se a visse, e apenas entregou o globo nas mãos de Claudia e caiu ao chão. Desesperada, Claudia correu, sem olhar para trás, enquanto Lucia gritava para que ela voltasse e socorresse o pai, que agonizava.

Mas ela não voltou, Lucia sabia o que viria a seguir, não precisava de sonhos para saber, a mãe seria encontrada morta pouco tempo depois, enforcada em um hotel a beira de estrada, a filha levada a um orfanato, não haveria dinheiro algum entre os pertences, apenas algumas cartas e um pequeno globo natalino, obra de algum artista desconhecido.

Lucia desceu as escadas e preparou-se para partir.

— Ainda não Lucia, não vá embora!

Andréia, meu nome é Andréia, Lucia já não existe.

E Andréia acordou, soluçando desesperadamente. Era véspera de Natal e o passado merecia ficar no passado. Quando finalmente se acalmou, olhou para a filha, cujos cílios se moviam levemente e imaginou que sonhava, enrolada no edredom, o suor escorrendo no pescoço magro. Andréia ligou o ventilador, fechou as cortinas e a deixou dormir um pouco mais.

Finalmente entendia todo o mal estar que muitas vezes o pequeno globo lhe passara; o objeto, que sempre julgara uma herança de amor e carinho, era uma maldição, um símbolo maldito, o trabalho de um artista meticuloso, no entanto frio.

Ela sabia o que fazer. Na sala, observou a árvore de natal, os enfeites, os presentes. Na estante, o globo. Pegou-o com cuidado e o observou com a lupa. Sacudiu, mas a neve não caiu. Quase sentia a rigidez das miniaturas. Na cozinha, pegou o martelo e sem pensar duas vezes, bateu com violência, apenas uma leve fenda se formou na superfície transparente. Golpeou novamente, com todas as forças que possuía.

No quarto, Mirella gritou.

— Não vá embora, mamãe.

Mirella não queria estar ali, mas a menina segurava com força o seu braço, havia muito sangue espalhado pelo chão e o frio doía-lhe nos ossos.

— Você precisa ver o que ele fez.

Lucia desceu correndo as escadas e a menina chamou por ela. Mas a mãe gritou que não era mais Lucia, e sim Andréia. Estava sozinha agora. Avançaram pelos corredores.

— É o atelier do meu pai. Vem!

O cheiro era horrível, diversos animais empalhados, que Mirella reconheceu como renas e cães. Uma mulher sorridente segurava uma sacola de compras e dois meninos brincavam em um balanço. Não conseguia acreditar, mas eram pessoas.

— São meus irmãos e minha mãe. Era o que ele estava fazendo naquela noite, meu pai nos prendeu aqui. Embalsamados vivos.

Mirella estremeceu.

— Mas e você?

— Eu também estou aqui, lembra-se da loja de doces? Veja — e apontou, em um canto, a sua imagem, uma garotinha de cabelos cacheados carregava uma sacola de doces.

— Nós estamos presos aqui, ele nos prendeu. Ele também está aqui, você o viu.

— O Papai Noel?

— É...

Mirella caminhou pela sala.

— A minha avó o matou.

— Ele já não pode nos fazer mal, apenas não podemos sair. Somos malditos, aqui, mas você não é, é apenas...

Um barulho terrível interrompeu o que diziam.

— Não, ainda é cedo demais—, a menina gritou, enquanto a puxava pelas mãos.

As estruturas da velha mansão estremeceram, as crianças correram para as ruas e viram uma pequena fenda se abrindo na superfície que cobria a cidade. Algo estava acontecendo.

Mirella gritou enquanto via a cidade desmoronar sobre eles.

— Mamãe! — E estendeu os braços.

Mas era tarde demais. As migalhas do que outrora fora um bonito globo natalino se espalharam pela cozinha. Naquele e em outros natais, as ruas veriam uma mulher enlouquecida, procurando em globos natalinos, a filha desaparecida.

Em recesso...

2011-11-19T12:12:00.000-08:00

Quando chorar é uma opção

2011-11-06T17:00:00.000-08:00

Inadequate child - Berk Öztürk

A solidão não é tão bonita quanto nos livros.

A tristeza nem sempre se recolhe em abraços.

Nem todas as lágrimas morrem em beijos.

E nem sempre as palavras ditas, ouvidas ou escritas, têm poder de curar...

Para dias de chuva e outras melancolias

Ou quando chorar é uma opção

Tânia Souza

Não chore! Enfrente! Recomece! Ignore! Siga em frente! As coisas vão melhorar! Erga a cabeça, é hora de recomeçar...

Palavras... algumas mais delicadas, feitas de vocábulos tecidos em abraços e lenços, outras, se fazem ásperas, vestem faces duras e frias e avisam: choro é para engolir. Lágrimas são sinais de fraqueza.

Palavras, palavras, palavras... e toda uma semântica de sobrevivência.

E a menina que teve o azar de nascer com um imenso e grave caso de sensibilidade um dia cresceu e descobriu que ser sensível demais não é uma boa estratégia. Quando a alma está estilhaçada, melhor sobrevive o rosto em máscara.

Depois, a mulher do agora descobriu que chorar é se por em evidência, chorar é permitir acesso ao mais íntimo da dor ou da alegria, e um dia, finalmente, ela abandonou a menina e aprendeu a não chorar. Por que chorar é ser vulnerável e ser vulnerável é... é ser vulnerável.

E isso, as vezes dói.

Então, ela se veste de forte. É seguro, mas extremamente solitário ali, no cantinho secreto onde a sensibilidade insiste em sobreviver. Alguns dias, os ombros doem, há decisões a serem tomadas, pessoas que pedem colo, nãos e sins esperando para serem ditos... ela bem sabe, isso se chama viver. Também sabe que alguns amigos gostam apenas de sorrisos, tristeza pode ser um interessante repelente. Há também os que se alimentam dela, tão opostos e tão iguais. Alguns poucos são para todas as horas, mas que raros são.

Há também algumas pessoas que podem, e gostam, de ferir as outras! E chorar ou não, não vai impedi-las. Mas ainda assim, persiste. Sorria e siga em frente, algumas vezes ela ainda repete o mantra, abismada consigo mesma por ensinar a mesma lição. Saber todas as cores da indiferença ela não sabe, pensa apenas em sobreviver.

Mas um dia, a força não adianta, o sorriso quer se esconder e os olhos não seguram mais. As lágrimas são assim, de certa forma, independentes. As dores guardadas, a indiferença, os resquícios de algumas tristezas são tocados por situações inesperadas. Assim como há vida, há morte. Assim como se está bem, pode ser estar enfermo, triste ou frágil.

E quase com vergonha, ela percebe que nada lhe resta a não ser chorar!

As lágrimas caem. O nariz fica vermelho, a boca inchada. E ela não tem onde se esconder. E o pior? Outras faces com lágrimas esperam por ela, pelo sorriso e pela força dela. Parece terrível. E é! Mas o sorriso se perdeu, ela sabe que velhas palavras soam vazias.

Então, ela descobre que chorar também é uma opção. Para disfarçar a dor, fala de si em terceira pessoa, mas está reaprendendo que lágrimas compartilhadas ainda doem, mas talvez assim, sejam mais fáceis de secar. Pois, por mais que tenha aprendido a esconder, a menina insistiu em sobreviver.

A solidão não é tão bonita quanto nos livros.

A tristeza nem sempre se recolhe em abraços.

Nem todas as lágrimas morrem em beijos.

E nem sempre as palavras, ditas, ouvidas ou escritas, tem poder de curar...

Mas algumas vezes, essas coisas desimportam e de um jeito ou de outro, é preciso continuar.

Estilhaços

2011-10-08T08:22:00.000-07:00

Estilhaços

Cacos. Os pedaços do espelho estão sujos, marcado pelo tempo. Assim como o rosto refletido. A mulher não se reconhece na nudez do reflexo. Cabelos oleosos caem, ralos e desordenados, ocultando seus traços. Olhos grandes, circundados por uma sombra escura, não escondem: ela tem medo. E cansaço.

Quando ergue as mãos e toca os longos fios, eles se soltam e caem por entre os seus dedos. Ela sorri com tristeza, a mão desce e com suavidade passeia por onde antes existiam curvas e sente os ossos pontiagudos, parecem perfurar a pele de dentro para fora.

Um ruído interrompe seus devaneios e um rato minúsculo percorre o aposento. Fome, sim. Forças para caçar, não. Um desperdício, já não havia tantos ratos na velha habitação. O camundongo se foi entre os detritos.

Ela sabe que é fraca. Sempre o soube. Fraca demais para o combate, fraca demais para desistir. Mas a face refletida nos cacos do espelho está decidida. Uma faca do mais puro aço reflete a luminosidade que vem lá de fora. O aço brilha como seus olhos. Suavemente, ela encosta a lâmina nos lábios, ainda atenta ao espelho. Um beijo gelado, murmura. E ri.

“Essa gracinha pode durar muitos e muitos anos. E salvar a sua vida, meu amor. Limpeza, amore, é preciso lavar com cuidado, secar, não deixar em contato com outros metais e nunca, nunca expor ao fogo.”

Ela gosta do contato frio contra o mormaço em sua pele. Sente a lâmina afiada e, de olhos fechados, imagina seu sangue escorrendo sobre o aço com delicadeza. Os dedos adivinham o cabo de marfim, a parte serrilhada, e a unha raspa a ponta perfurante. Linda! Letal! Riu novamente.

Houve um tempo que rir era comum. Como quando ouviu pela primeira vez falar no fim. O fim dos tempos, o fim do mundo. Depois, toda a alegria se fora.

Decidida, a moça ergueu a faca. As longas mechas caem pelo chão. Os cabelos vão sendo cortados sem rumo até ficarem mais ralos. Não fossem os seios miúdos, poderia ser tomada por um garoto. Mas é justamente o que ela deseja.

Ela nunca acreditara no fim. E estava certa. O fim realmente não havia chegado. Não para ela. É uma sobrevivente, pois para desistir, também é preciso coragem. E isso, a garota nos cacos do espelho não tem.

Fraca demais para desistir

Fraca demais para morrer...

Continua...

Angel - Marcio Renato Bordin

2011-09-19T12:41:00.000-07:00

Angel

Um conto de Marcio Renato Bordin

No balcão, os bêbados gritavam pedindo mais uma dose, cambaleantes nas próprias pernas. Uma mulher vestida em farrapos, parada na rua segurava os filhos barrigudos pelas mãos e camisas enquanto gritava pela alcunha de seu marido... Um dos bêbados... Fosse qual fosse, nem se dava o trabalho de olhar para a porta.

Uma dupla sertaneja de quinta categoria cantarolava mais uma música de seu repertorio brega. Aquilo doía mais nos ouvidos do que os gritos histéricos da maltrapilha esposa lá fora.

N’uma mesa em minhas costas, um grupo mais jovem jogava truco enquanto enxugavam caixas e caixas de cerveja... Esmurravam a mesa aos berros, subiam nas cadeiras, xingavam e riam... Minha cabeça parecia que iria explodir a qualquer momento.

Era noite de sexta-feira. Só queria tomar algo para relaxar o corpo da estressante semana que findara. Parei no primeiro bar que encontrei. Bebericava minha cerveja no balcão. Um copo n’uma mão e um cigarro na outra. Estava ao lado dos bêbados, de costas para os jogadores, perto dos músicos... Nunca tive tanta certeza de que o inferno existe, e eu estava nele.

Ráptus: s. m.

Psiquiatr. Impulso violento e brusco que pode levar um homem a um Ato violento fazendo-o perder o controle sobre si próprio.

Eu estava prestes a sentir na pele o verdadeiro significado dessa palavra... Ráptus.

Tomava minha cerveja de modo mais célere do que de costume. Queria sair logo daquele bar imundo.

Quando, como que por milagre, fez-se silêncio imediato no local. Os bêbados, os músicos, os jogadores, até mesmo a mulher lá fora, todos se calaram. Antes que me virasse para conferir o que causara essa mudez generalizada, o silêncio fora quebrado por sons de saltos. Passos curtos e firmes.

Girei o pescoço lentamente para trás, sofrendo um estranho efeito hipnótico pelo som daqueles passos. Meus olhos a encontraram. Ela caminhava em minha direção.

Eu vi diante dos meus olhos o pecado materializado em forma de mulher.

Longos cabelos vermelhos, vestido negro, salto alto, lábios voluptuosos, seios pequenos... Sentia como se o mundo tivesse parado de girar, só ela se movia.

Aquele anjo gótico caminhava em minha direção, caminhava em direção ao balcão. Senti minhas pernas perderem as forças enquanto a imagem daquela mulher-pecado era gravada a fogo em minha retina.

Encostou ao meu lado. Seu perfume me envolveu. Aroma de orquídeas. Alcancei o nirvana. Sentia o perfume de Deus. Seus lábios se moveram, se abriram. Seus lábios... Vermelhos, lascivos, provocantes... Seus lábios, um convite silente ao beijo sabor pecado... Poucas palavras foram pronunciadas, quase sussurradas.

- Um Marlboro mentolado, por favor.

Seu pedido, cigarros refrescantes, confirmou que aqueles lábios ardiam em chamas. Sua voz soando sentenciou-me à luxúria, condenou-me à cobiça. Eu a desejava. Eu a queria.

Abriu o maço de cigarros lentamente, retirou um. Atrevida, provocante. Sem pronunciar uma única palavra, olhou em meus olhos, sorriu e sem pedir permissão, pegou meu cigarro de meus dedos, colocou o seu em seus lábios e o acendeu com a brasa do meu, devolvendo-o em seguida à minha boca. Não ensaiei nenhuma reação, estava hipnotizado por aquela mulher. Ela se virou e caminhou para fora do bar. Inerte, eu a via se distanciar de mim.

O som de seus passos, de seus saltos batendo no solo, indo embora para talvez nunca mais vê-la, fez-me despertar do transe. Não a deixaria partir assim. Paguei a cerveja rapidamente, matei o ultimo gole do copo e sai correndo de dentro do bar. Na esperança de não tê-la perdido de vista.

À cerca de 20 metros à esquerda lá estava ela, parada na entrada de beco. Ela sabia. Ela sabia que eu a seguiria. Mal apontei na porta do bar e ela, sorrindo, olhou-me por breves segundos antes de desaparecer da minha vista. Dobrou a esquina e seguiu caminhando. Novamente ouvi os sons de seus saltos se distanciando. Eu corri rápido, mas não o suficiente. Quando dobrei a rua, os sons dos passos silenciaram.

Ela não estava mais lá.

Atravessei o beco correndo, mas não completamente sozinho. De soslaio, pude observar sobre uma das paredes que ladeavam o beco estreito, um gato negro seguindo-me de perto. Um fato inusitado, mas que não obteve de mim maior atenção do que uma mera olhada de relance.

Quando aponto na rua do outro lado do beco não precisei olhar muito atentamente para avistá-la de novo. Ela estava esperando por mim, parada em outra esquina. Assim que surgi, ela repetiu o ato da esquina passada. Olhou para mim, sorriu maliciosamente tornando a desaparecer no dobrar de rua. Corria, ouvindo seus passos se distanciarem. Os sons daqueles saltos eram como os sons de ponteiros de um relógio em contagem regressiva, demarcando minha corrida. Alertando-me que eu a perderia para sempre se não alcançasse a próxima esquina antes do tempo se esgotar.

Clarões de relâmpagos no negro firmamento anunciaram que uma forte chuva em breve cairia sobre a cidade. Indiferente à tempestade que se formava, ao estranho felino que ainda me acompanhava, eu a seguia, e sucessivamente a cena foi se repetindo. Quando eu surgia numa esquina, ela estava parada na próxima, me esperando, me indicando o caminho. Sorria e desaparecia em seguida.

Os clarões foram se tornando mais intensos, trovões ribombavam com violência. E eu corria. Quatro, cinco, seis esquinas. Não sei ao certo quantas foram, ou quantas ainda estavam por vir, e muito menos para onde ela estava me guiando. Com a concentração totalmente voltada para a ruiva, demorei para me dar conta que desconhecia aquele lado da cidade. Não tinha a mínima idéia de onde eu estava... Mas eu continuava a minha caçada noturna.

Foram outras três ou quatro esquinas, para enfim na entrada de mais um beco, não a ruiva, mas o gato negro esperava indicando-me a direção à seguir. E para minha surpresa, quando eu aponto na entrada do beco, novamente a avistei, não na outra ponta e sim no centro, sob a iluminação fraca de uma luz amarela do único poste existente no local, ela dançava ao som do vento que a essa altura soprava forte e dos trovões que ribombavam bruscamente de quando e quando.

Demorei alguns segundos parado ao longe, admirando aquele espetáculo lascivo. Ela dançava. Descia e subia mexendo lentamente aquele corpo divino. Segurando o vestido com as mãos e levantava poucos centímetros exibindo-me as belas coxas. A cada giro seus olhos me fitavam, me convidavam, me chamavam para me juntar a si naquela dança libertina. Caminhei em sua direção com receio, com medo, com curiosidade. Afinal, quem era ela? O que queria de mim? O que queria comigo? As perguntas se repetiam em minha cabeça e eu as ignorava. Caminhava na direção daquela deusa de cabelos de fogo.

Quando próximo poucos centímetros, ela cessou sua dança. Ficou parada, em pé na minha frente e todas as perguntas, todas as palavras me fugiram dos lábios. Todos os pensamentos me deixaram. Sem saber o que dizer, eu a beijei. Segurei seu belo rosto com as pontas dos dedos e beijei seus lábios com desejo. O beijo coincidiu com as primeiras gotas de chuva caindo. A chuva iniciará e ganhara força conforme o beijo ganhava intensidade. Entrelacei meus dedos em seus cabelos já molhados, segurando em sua nuca, saboreei aqueles lábios sabor pecado como uma criança faminta. Virando-nos a encostei no poste, cessei o beijo poucos segundos para fazer uma única pergunta.

- Qual é seu nome?

- Angel...

Seu nome era Angel... Anjo. Não poderia ter outro nome uma mulher que transpira tentação, inspira o pecado, induz a luxúria.

O beijo continuou cada vez mais intenso. Nossos lábios, nossas línguas, nossos corpos se tornaram unos. E em pé, encostado naquele poste de luz amarelada, sob a chuva que caia torrencialmente, levantei seu vestido e a possui. Respiração descontrolada, gemidos, suspiros, palavras obscenas, unhas cravadas nas costas, puxões de cabelos. Atingimos o auge do êxtase. Ela segurou em meu cabelo e me virou, assumindo o comando, colocou-me de costas no poste. Puxou com força meus cabelos para trás enquanto seus lábios percorreram meu pescoço. Suas unhas cravaram-se em meu peito. Suas unhas cravaram-se em minha pele. Em minha carne. Cravaram fundo. Uma dor imensurável. Senti minha pele se rompendo. Minha carne rasgando. Gritei. Berrei de dor. Perdi os sentidos. Quase desfalecendo. Consegui vê-la sorrindo, segurando meu coração em suas mãos. Ainda batia. Ele ainda batia.

Ela partiu sorrindo, seguida por seu estranho gato negro que a tudo assistia.

Levando consigo o meu coração.

Das realidades

2011-09-10T09:00:00.000-07:00

— Vamos brincar? Eu tenho um coração!
— E eu tenho uma faca.

Tânia Souza

de(s)caminhos

2011-09-06T05:25:00.000-07:00

sigo descalça entre corpos e sonhos depedaçados
sentindo entre-os-dedos ausência de verve vida
há pedras, espinhos e ferrugem
guiando estes passos bêbedos e famintos

chove agora num lugar qualquer
dançam violentas sob carne e esperança
velhas lágrimas desperdiçadas

unhas e esmaltes descascados de outrora
sobre os destroços da última guerra

asas cortadas sob agônica aurora

ainda há flores no caminho
ah, estas pétalas sanguinolentas
ferem de espanto minhas iris
farpas em cilios quase adormecidos

ácida e lasciva cor em boca-e-dente
estilhaça meus sentidos
resquícios de sonhos e gemidos

sigo em pés desnudos e lamento violino

esqueço-me, anjo perdido em ancestral batalha

fome

2011-09-05T04:53:00.000-07:00

sinto seu cheiro e o instinto só me conta

da minha fome

fome fome fome

entremeusdentesuacarne

fome fome fome

e voce escorre nos meus lábios

é tao quente baby

ah como eu quero

e meu sangue se aquece

ah, é tão quente e seu cheiro me apetece

fome fome fome

minha lascívia se embriaga em sua saliva

minha rosa azul

queimando mundo em blues

e sua alma é tão doce

que uma lágrima triste queima pele fria

e lembraria com saudade

essa alma já foi minha

você é tão doce

em minhas sombras sua luz

me dê sua boca baby

sua pele a minha febre

a minha sede

a minha verve

mas a fera ri e saliva em fome

fome fome fome

e minha lascívia se embriaga de sua saliva

e seu coração é tão doce baby

escorrendo em meus lábios

derramando-se rubis em minha pele

e o vento em seus cabelos só me trazem o seu cheiro

e o vento em minha face só me beija o seu cheiro

o luar argênteo ri e debochada a fera espia

e das sombras os dentes dilaceram a alma

eu sorvo sua lágrima

ela é tão quente baby

quando você morre

sou apenas sombras

e o seu gosto é tão doce ferindo

minha garganta embargada

dilacera meus ossos

e encontro-me em sombras

violinos baby

violinos choram

e suas lágrimas ainda queimam

minha pele fria

fria

enquanto morre a alma minha

os ponteiros tristes de um relógio insano giram

ao som de violinos violentos

violinos que choram baby

em meus seios pálidos palpitam sombra e solidão

e suas lágrimas ainda queimam minha face

minha pele fria fria fria

enquanto morre alma minha

Agosto, e o despertar de um certo gosto...

2011-08-03T11:18:00.000-07:00

Agosto, e o despertar de um gosto

foi num agosto qualquer
madrugada áspera nascia
aquela miúda Maria

bem filha de seu avô
pequeno fruto de dor

vida veio ao mundo
envolta em trapo imundo

alma solitária e faminta
que de triste e aflita
cobraria o preço
de tão cruel desapreço

e a mãe/menina
com fome, frio e doentia
fitando os seios infantes
ninava a boneca que chorava

e no coração ferido
da infância roubada

medo de quem lhe oprimia
e piedade pela pequena Maria

e por 12 noites mãe e filha
duas crianças choravam
mas a sexta 13 chegou
na madrugada fria
com sede, lascívia e crueldade
a antiga fera/avô despertou

na face da menina
e na foice afiada
vingança se revelou

descobriram rubro alimento
naquele que lhes fora tormento
a lamina afiada descobrira

néctar para muitos e muitos dias

e de tão rubro sabor
este vício seguiu pela vida
de razão tão ausente
fruto de uma vida demente

e a cada aniversario de Maria
três entram na pequena choupana
em festa insana e profana
somente mãe e filha saem de lá
vingança, saciedade e paz

pela eternidade?

ou até outro agosto chegar

Por Tânia Souza

Nana neném que a Cuca vem pegar - Criaturas do nosso folclore V

2011-07-15T09:50:00.000-07:00

Ah criança, faz assim não.

Lá fora, não é vento o que você escuta.

É a Cuca.

Tânia Souza

Assim como o Bicho-Papão, o Velho do Saco e outras doces criaturas do folclore, a Cuca surgiu para assustar a criançada. Principalmente, as mais teimosas e arteiras. É, não é fácil ser uma criança criativa quando esses seres lendários andam por perto.

Criança sem sono? Pois o trechinho da cantiga garante o sono... “nana neném, que a cuca vem pegar...” só não garante que os pesadelos não venham. Afinal, “o papai ta na roça, a mamãe foi cozinhar,” e quem quer que seja que esteja cantando, não está muito interessado em ficar acordado, portanto... Quem gostaria de esperar para vê-la?

Além da aparência metade mulher, metade jacaré, famosa pela versão televisava do Sitio do Pica-Pau-Amarelo, conforme o local onde ela reina, assume diferente aparência.

Uma velhinha descabelada, corcunda, enrugada, rosto ameaçador, hummm... melhor não aprontar heim gurizada, pode ser a Cuca.

Ou ainda, metade mulher, rabo de jacaré e cara de coruja? Cuca!

Mora em um pântano, caverna ou em um lugar bem escondido na mata? Cuca!

E é quando a noite chega, que ela sai. Para onde e por quê? Dizem - os que dizem coisas que nem sempre queremos dizer - que ela sai em busca de crianças insones, e para onde as leva... ahm, melhor nem saber.

E enfim, ele levará sua alma... Criaturas do nosso folclore - IV

2011-07-08T09:50:00.000-07:00

E enfim, ele levará sua alma...

Por Tânia Souza

Se o seu maior desejo for poder, muito poder, esta é a criatura certa (ou não) para você. Qual o preço? Oras, o preço é apenas um pequeno detalhe, sua alma quando enfim deixar de viver.

Conseguir um desses? Receitas são várias, e podem envolver pactos, encruzilhadas, ovos de galinhas, ou galos (O.o) fecundados pelo próprio demônio, estrume, noites escuras na Quaresma, ovos embaixo das axilas, uma sexta-feira, etc etc.... Ah, e uma garrafa com tampa!

Mas tem certo charme, o pequenino que mora dentro da garrafa. E para que seu “diabinho familiar” cresça bem e forte, alimente-o com ferro ou aço moído.

Demônio da garrafa, Famaliá, Cramulhão, Capeta da Garrafa e Diabinho da garrafa são apenas alguns dos nomes da criatura.

Fígado? Hum, delícia!! - Criaturas do nosso folclore - III

2011-07-08T08:23:00.000-07:00

Fígado? Hum, delícia!!

Por Tânia Souza

Às vezes, sua aparência é absolutamente comum. Um homem caminhando pelas ruas, talvez meio sisudo, quase ameaçador, caso carregue algum saco. Deste, dizem ser apenas um encarregado de cumprir a tarefa e que o verdadeiro senhor, rico e poderoso, o aguarda. Não, não se trata do velho e conhecido Homem do Saco. Mas para os teimosos, o medo que causa é igual.

Doces, balas, brinquedos e outras coisas servem de encanto e atração, até ser tarde demais para quem se deixar enganar.

Em outras ocasiões, ele surge com “mais presença”, uma criatura inchada, pele macilenta, próxima a um tom esverdeado, unhas que lembram aves de rapina, orelhas pontiagudas e dentes afiados.

Suas vítimas favoritas? Crianças, de preferência teimosas, das quais suga o sangue e come-lhes o fígado.

Terrível? Não, questão de sobrevivência, por uma rara doença ou nefasta maldição, ele precisa dos fígados para viver.

A língua do povo encurtou-lhe o nome, mas não o medo.

É o Papa-figo!

Cuidado com a língua - Criaturas do nosso folclore - II

2011-07-08T07:51:00.000-07:00

Cuidado com a língua

Por Tânia Souza

Ele é gigantesco, tem o corpo coberto de pelos grandes e alongados. Quase um gorila.

Quase.

Dele não se sabe muito, apenas que ataca durante as noites, tem força incrível e hábitos alimentares peculiares.

Em sua folclórica dicotomia revela-se: metade homem, metade macaco. A criatura, quando com fome ataca com sua vitima, bicho ou homem, espanca e fere sem piedade até conseguir arrancar seu alimento favorito, a mais fina e escorregadia das iguarias: uma língua suculenta.

Ele é o Arranca-Línguas.

É Coisa de Boto - Criaturas do nosso folclore I

2011-07-07T20:06:00.000-07:00

É Coisa de Boto

Por Tânia Souza

Ele é bonito. Bonito demais!

Vai chegando assim, de mansinho, todo moço, todo jovem. Alinhado que só vendo. Nos bailes, as moças - donzelas ou não - conseguem desviar o olho não. Dançar assim deve ser até pecado. Ah, tentação!!!

E o chapéu sempre na cabeça? É parte do charme. A moça mais bonita de todas é sempre a mais sortuda. A escolhida. Depois, ninguém nem pra ver, tem passeio na beirinha do rio, sedução ao luar.

Mas voltar que é bom, ele volta não. Ele é criatura do rio.

A moça fica. E na barriga, cresce o filho do Boto. Chapéu era para esconder marca de Boto que mesmo parecendo moço, não sai.

Mais que isso, moça não conta não... povo fala por demais, mas vai saber o que a moça viu lá onde ninguém mais foi?

E ele, todo em rosa e cor, mergulhando pelos rios, sempre em busca das mais vistosas, nas festanças mais animadas... Algumas delas, voltam nunca mais.

Sei não seu moço, mas beleza assim, maldição da braba esconde.

É coisa de Boto.

Saci Saci

2011-07-05T12:30:00.000-07:00

Saci saci

No sítio do Seu Domingos
Certa noite fomos dormir
Acordamos assustados
Muito barulho por ali

De longe eu só ouvia
O assovio que arrepia
Era ainda tão guria
Na cama tremia

Os bichos espantados
A noite inteira de andanças
Os cavalos relinchavam
Lá fora estranhas festanças

Quando o sol nasceu
Foi aquela danação
No galinheiro um alvoroço
Penas por todo lado
E no pasto muito mais
O gado assustado
O Cocho virado
O Portão destravado
O Leite estragado
Tudo fora do lugar

Foi Saci, foi Saci, foi sim
Saci saci, vá para longe daqui
E Dona Domingas se benzia
Vendo as crinas trançadas
Dos cavalos suados

Foi o seu Tonho da Porteira
Que apareceu com a solução
Deixar naquela noite
De aguardente uma porção
De fumo do bom um montão
E tudo bem arrumadinho
Para contentar o brincalhão

E foi assim, foi sim, foi sim
Que no sitio dos Domingos
Nunca mais houve confusão

Tânia Souza

A Irmandade

2011-07-04T21:55:00.000-07:00

O site “A Irmandade” está sendo oficialmente lançado hoje, dia 06/07/2011, e pretende ser mais do que simplesmente um site comum voltado à Literatura de Gêneros. Além das já tradicionais seções à publicação de contos, resenhas de livros, dicas de leitura, a proposta, em verdade, também é formar uma comunidade de pessoas que gostem da Literatura Fantástica. “A Irmandade” quer ser uma opção dinâmica, um point de encontro, entre as pessoas que gostam de escrever, ler, comentar, compartilhar opiniões, enfim, mostrar à apreciação de outros os seus contos ou projetos literários.

O grupo por trás da construção e manutenção deste novo espaço online tem história e já vinha acalentando este projeto há um bom tempo, passando por várias etapas em espaços virtuais diversos, como se poderá acompanhar na leitura de apresentação publicada na na sua própria homepage.

Algumas das pessoas envolvidas na feitura e filosofia do site têm experiências paralelas neste tipo de publicação, o que só faz enriquecer ainda mais a proposta como é o caso dos sites e blogues, Contos Fantásticos, Contos Grotescos, Mundo de Fantas, Arquivos do Barreto, Forum Câmara dos Tormentos, entre outros.

Portanto, fica aqui o convite para visitar o site, conhecer o Fórum, participar do Desafio Literário de julho. Todos os amantes da Literatura Fantástica serão muito bem vindos!

http://www.airmandade.net/

Cursed City - primeiras impressões

2011-06-17T14:53:00.000-07:00

Esqueça sua alma

esqueça...

Lembre-se apenas

do cano fumegante do Colt 45

do fogo líquido corroendo suas veias

E da poesia suja e maldita

escrita com letras de um sangue escuro como a noite

Esqueça as canções douradas

esqueça a voz de sua amada

Não chore cowboy, não chore

o sangue inocente das planícies

Cante sua canção, cowboy

Cursed City é sua eterna morada

Tânia Souza

E finalmente, Cursed City chegou! E com algumas dedicatórias bem legais do moradores, digo, autores que estiveram no lançamento. Agradeço de montão a Celly Borges que saiu a captura destes autógrafos, valeu. Nem preciso dizer que o visual está muito bacana e que a Editora Estronho, como sempre, fez um belo trabalho.

Desde o primeiro momento em que li sobre a antologia, fiquei louca para participar, faroestes estão entre as minhas primeiras leituras, principalmente os de bolso, que meu pai colecionava, eu adoro o tema. Participo da coletânea com o conto Demônios da Escuridão e alguns personagens ficaram queridos para mim e, por isso, têm grande chance de voltar em outros contos.

O livro é bem maior que imaginei, com 20 contos e estou curiosa para ler os causos mais sombrios de Cursed City.

Ah, essa poesia foi escrita especialmente para o livro, espero que tenham gostado.

2011-05-13T20:36:00.001-07:00

noturno I

entre vultos e mistérios
palavras espreitam
espectros da noite

Filho da escuridão

2011-04-12T00:10:00.000-07:00

Não deixe de conferir, no blog Fantasia & Terror, do meu amigo Flávio de Souza, o conto Sangue Maldito , os primeiros instantes de sombra e dor deste filho da escuridão.

Filho da escuridão

Por Tânia Souza

Nasci no dia de minha morte!

Ah, nascer quando a morte é apenas o sono sem sonhos em um repouso eterno? E se pudéssemos escolher? E se você soubesse? E se você se lembrasse? Você escolheria a vida? Ou apenas o sono eterno?

Cada instante deste suplício permanece em minha mente. Quem poderá dizer que se lembra do próprio nascimento? Do instante derradeiro no qual abre os olhos para vida e existir torna-se enfim o seu conflito? Pois eu me lembro e as lembranças desse sono do qual despertei retornam a mim com assombro. No principio havia apenas a escuridão. Um longo e profundo negrume me envolvia enquanto uma febre rubra tomava meus poros. A dor confundia-se com a fome e eu permanecia encolhido em posição fetal, me contorcendo em meio aos sonhos e mistérios de uma existência fantástica. A longa escuridão foi meu berço. As trevas geravam uma nova criatura e o mundo lá fora, em seu estranho frenesi, talvez nem soubesse.
A febre corroia-me as entranhas como se um fogo líquido estivesse passando entre as veias.
Alguns momentos haviam sido insuportáveis e lamentei longamente, no limbo da semi-consciência, implorando para permanecer no escuro, implorando pela morte. Mas ela não viria. Não mais. A eterna escuridão continuaria comigo.

A energia pulsando em meu sangue maldito ensinava pelo instinto a razão de uma vida de estranheza, de uma breve existência como um corpo estranho encravado na sociedade em que cresci. A certeza de nunca haver de fato existido foi meu primeiro pensamento. E então gritei.

Gritei e na dor, despertei enfim. Foi meu salto na escuridão.

Ah, abri meus olhos a um abismo extasiante de prazeres e sombras mórbidas. Meu primeiro impulso foi correr pela noite, mas ao mesmo tempo, sentia-me fraco, sufocado pelas sensações e cores de um mundo novo. Naquela noite, apenas meu lamento longínquo percorreu a escuridão, trêmulo e horrendo. Os insones, os sonhadores, os seres da madrugada arrepiaram-se e encolheram-se, pois pressentiam que algo nefasto estava à solta. Naquele lamento, um mal horrendo se vislumbrava e nada, nada seria como antes.

Desde então eu não sabia, mas não muito longe dali, do alto de uma torre, uma criatura de trevas e horror puro sorriu com ferocidade ao ouvir-me gritar. Estava feito. Era hora de seu legado, da sua herança ser transmitida. Mas não nessa noite, o tempo seria o seu aliado. Seus olhos avermelhados luziram, mas quando viram ao longe um movimento, por algum tempo, esqueceu-me, pois era hora da caça. Não havia espaço para um recém criado quando a fome e o instinto imperam.

Na velha casa, eu tive medo, não o medo comum dos mortais e sim, medo mesclado a necessidade de sobrevivência, quando um cheiro pungente despertou minha atenção, era a fome estava corroendo meu corpo. As malditas lembranças surgiram. Ah, onde ela estaria? Ela que com voz suave afastara meu medo e mais de uma vez, me deu a vida? “Beba, meu filho. Sorva meu sangue e viva. Eu já estou morta, mas você pode viver. Uma vida maldita, mas ainda assim, uma vida.” E eu bebi. Naquele instante o garoto foi embora e com ele toda inocência.

Podia ouvir os cães em volta da casa. Ganidos baixos e chorosos, de fome e pavor indescritível frente à lembrança de algo que desconheciam. Então, eu a vi. Na sala, a um canto, o corpo dela jazia. Toquei com cuidado a face sem vida. Se pudesse, choraria, mas minhas lágrimas haviam secado, não, a dor de um monstro não suportaria mais ser expressa em lágrimas. Ergui-a nos braços sem esforço algum, ainda que meu corpo fosse miúdo, uma força sobrenatural me animava e a levei para o quarto. Foi a última vez que vi minha mãe, depositei seu corpo sem vida sobre o leito e fechei a porta.

Ela seria vingada.

Os cães, eles não se aproximavam, a noite estava clara e o luar iluminava o gramado. Os animais rosnavam baixinho. Um por um, aqueles que outrora me protegeram me serviram de alimento, enquanto a noite crescia assustadoramente lá fora e só se ouviam os débeis ganidos, eu esperei. Mas ele não veio. Quando as horas foram passando, a necessidade de me esconder imperava. Para onde ir? O luar já sumia no céu e um novo dia ameaçava nascer. Eu era então uma fera aprisionada em um universo de odores e sensações absurdas, enquanto o poder do sol que nascia ia me enfraquecendo, mais uma vez o medo me dominou. Subi as escadas sofregamente e no meu quarto, fechei todas as janelas, cobrindo a cama com todas as cobertas e tapetes que encontrei. Um torpor suave me invadiu e encolhido, como um bicho machucado, fiquei escondido naquele canto escuro até que um longo sono me dominou.

Assim foi o primeiro dia da minha existência, até que por muito tempo eu dormi.

***********

O céu cobriu-se de vermelho enquanto o sol se recolhia e uma tempestade se avizinhava no horizonte. A noite enfim chegou e com ela, a mais perversa criatura das sombras voltou. Silenciosamente aproximou-se da casa em escuridão. Desta vez não houve a recepção dos cães; desta vez, a jovem mãe não o esperaria... A porta estava entreaberta e ele caminhou lentamente pelos corredores da casa. Da casa onde conheci o amor e sonhei os primeiros passos de uma vida que jamais seria minha. O conhecido cheiro da morte antecipava seus passos. Senti sua presença seguindo a trilha dos cães, mortos e espalhados pela casa. Ainda vejo o pelo escuro dos soberbos animais cobertos pelo sangue ressecado. Cada um deles trazia a garganta estraçalhada. Sim, a trilha de cadáveres o levaria ao seu filho. A mim.

Quando o demônio entrou no quarto, a figura sombria pareceu gigantesca entre brinquedos de criança, carros de corrida, pôsteres de artistas e revistas, sua sombra se espalhava. A cama estava escondida sob cobertores e tapetes. Eu ainda dormia, protegido sob a única forma que encontrara para me ocultar da luz. Mas meu sono sem sonhos era perturbado pela presença nefasta, pela sapiência de seus passos horrendos levando-o a mim.

Vi quando as unhas enegrecidas arranharam as cobertas que cobriam a cama e as levantaram, seus dentes amarelados arreganhados num arremedo de sorriso. “Onde mais estaria a criança senão escondida sob a cama?” ele murmurou. Eu era ainda a visão de um sonho, cabelos caiam em cachos sobre o rosto, a pele corada de uma face angelical, recém saída da infância, enganava ainda uma inocência que já estava morta. Senti o seu orgulho, observando meu sono por alguns instantes, mas logo levantou a cama, atirando-a para longe com violência. Meus olhos se abriram em seguida, assustados e, pela primeira vez, meus dentes se revelaram agressivos enquanto meu ódio nascia em um rosnado gutural. Eu via a face odiosa a minha frente e desejava com toda força de um coração que já não batia, cravar as unhas no rosto encovado, furar os olhos vermelhos e cruéis.

“Venha comigo meu filho” a voz era sibilante. Não era um pedido, era uma ordem que eu não estava disposto a seguir.

Encarei aquele pai desconhecido. Aquele a quem por muitas vezes chamei e ansiara, jamais sabendo do destino sombrio que me reservara. O demônio era alto e forte. Frente a ele, mais do que nunca tive consciência da meu corpo franzino “Eu não tenho pai, senhor”

Aquele, o filho do inferno, o filho das dores do mundo, da dor e da escuridão, não, aquele não era o meu pai, era apenas uma criatura imunda frente a mim. O assassino de minha mãe.

“Eu não tenho pai... senhor.” E minha voz soou fria, desconhecida.

Então ele riu, ou algo parecido com isso. Como serpentes e guizos venenosos, como grunhidos selvagens e lamentos oriundos de lugares obscuros ele falou de sua solidão. Das tentativas frustradas durantes os séculos. Do sonho de ter um herdeiro, um filho para seu reino de sombras. E por fim, da concretização deste sonho. Do encontro com ela na varanda solitária. Da luta de uma moça corajosa para me dar a vida. Eu era a realização do sonho de um deus.

“Você é o meu filho! E voltei para reclamá-lo.”

A fome doía-me horrivelmente e ele sabia. “Estive e sempre estarei contigo. Venha comigo e não sentirá fome nunca mais” Não perguntei por que a matara, simplesmente não havia sentimentos puros na criatura, ele me queria, apesar de não haver espaço para amor em seres da escuridão. Mas eu havia conhecido o amor e a dor de perdê-lo. E por isso o ataquei!

Não consegui sequer feri-lo, cada vez que me lançava contra ele, era jogado para longe, cada vez mais fraco, cada vez mais ferido. Até que ele se cansou da brincadeira e num golpe mais forte, rasgou minha carne, suas unhas estraçalhando meus ombros enquanto sentia o ardor do seu ataque como um veneno em minhas carnes.

Eu fugi. Não fui um covarde, simplesmente, não havia mais como permanecer naquele jogo de caça e caçador. A fome doía horrivelmente quando sai. Uma ridícula figura cambaleando pelas ruas escuras da cidade, um predador inexperiente, desconhecendo sua força. A criatura me seguia nas sombras, podia sentir sua presença apesar de não vê-lo. Meu ombro ferido e lacerado latejava.

Os garotos do cursinho riam enquanto bebiam na esquina. A garrafa foi jogada e o som do vidro quebrado atraiu minha atenção. O cheiro deles era doce e minhas narinas se agitaram como as de um bicho faminto. Lembrei-me dos cães e tentei voltar, mas eles me viram. Mais uma vez riam, me empurrando, repetindo a velha cena, quando um rosnado selvagem me deu forças e saltei sobre um deles, cravando os dentes no rosto do garoto, arranquei um naco de carne, mas não lhe dei chance de fuga, cravei os dentes no pescoço e comecei a sugar o sangue que tanto desejava. Ah, o deleite das sombras mais uma vez era meu. Quando os outros fugiram, ele os trouxe de volta. Com fascínio observei o ataque, limpo, sutil. Sem desperdício, sem sangue derramado. E a culpa sobre meus pensamentos me invadiu, vi os corpos dilacerados ao meu lado e soube que éramos iguais.

Naquela noite eu fugi. Ele apenas me observou sumir na escuridão. Para onde eu fosse me encontraria quando quisesse.

“É seu destino, é a sua herança.” e sua voz ecoava dentro de mim.

Aquele a quem deixei naquela noite viu uma criança sumir no breu, uma criança monstruosa, o seu filho sonhado, seu herdeiro. Uma criança da noite.

“Estarei sempre contigo”, ele dissera. E jamais pude mensurar o poder dessas palavras. E por muitos e muitos anos, nunca mais o vi.

*********

A moça me seguiu por duas noites seguidas. o mundo havia mudado, mas ladrões e quadrilhas eram comuns em cidades turísticas. Entretanto, não se parecia com uma ladra comum, me parecia tão jovem. Talvez 17 anos, cabelos presos e trançados. Pálida. Abandonei o calçadão a beira da praia e segui pelas ruas estreitas. Ouvi quando encontrou os predadores da noite. Pensei em ignorar seus gritos, mas fui vencido pela curiosidade.

Estava cercada por três homens. Quando me viram chegando, avisaram. “cai fora pirralho” sim, frente a eles eu ainda era um pirralho, tinha então a aparência de um jovem de 18 anos, mas muito maior havia sido o tempo passado.

Não perdi tempo com explicações, o tempo havia refinado minha selvageria, minha sede e meus instintos. Em segundos, jaziam no chão. Não era hora de me alimentar.

Eu a olhei. E ela me encarou.

Havia algo em seu olhar. O cabelo escapou das tranças e as madeixas enroladas caíram sobre o rosto, eu reconheceria aqueles cachos onde estivesse. Foram o divisor entre a fera e o resto da criança que eu fora. Meu último resquício de humanidade antes da fera vencer.

Foi logo que deixei minha casa, eu era então ainda um menino trêmulo e assustado, tomado pela fome, pelo medo. Dormia nos becos e esgotos durante os dias e a noite, procurava me alimentar de pequenos animais quando a fome me deixava tonto a ponto de perder os sentidos. Foi quando a vi. Alguém havia machucado muito aquela menina. O frio estava intenso e ela tremia, deitada sobre um jornal naquele beco imundo. Quando me viu, se arrastou para longe, mas ao ver que era apenas um menino, deixou que eu ficasse. Seu nome era Isabel e eu fiquei. Logo ela adormeceu e por muito tempo, observei seu sangue correndo nas veias, notando como estas pulsavam quando ela estremecia, tomada por algum pesadelo. Como a luz se refletia na pele marcada e nos cabelos cacheados. Ela dormia. Uma das mãos estava embaixo do rosto e os cabelos caiam sobre o pescoço. Cachos anelados e sujos caiam sobre a face e fiquei imóvel, vendo seu sono.

Foi o meu salto para a escuridão. Eu estava tonto pela sede. Um pequeno gemido de protesto escapou dos lábios da moça quando meus dentes perfuram o ombro macio, mas isso não me deteve. O sangue que agora corria em minhas veias me dava forças para continuar. Tudo o que importava era a fome que me consumia. Seu sangue saciou-me e a deixou ali, no mesmo beco onde o frio e o abandono sempre estiveram com ela.

Só a encontrei novamente quando senti seus passos me seguindo no meio da noite e soube que ainda vivia. E que não era a mesma.

Com voracidade ela se debruçara sobre os corpos caídos e sugava-lhes o sangue com experiência.

Eu também deixei uma herdeira.

*********

Isabel e Andrei. A princípio não quis tê-la comigo, mas como sempre, a culpa foi certeira na minha decisão. A culpa e algo mais. Eu a havia transformado. E como eu, ela aprendera sozinha a sobreviver.

Minha querida era cruel. Gostava de matar e sorvia com prazer o sangue que lhe dava a vida. Entretanto, eu pude ter um pouco de paz. Perder-me nos seus cachos avermelhados e esquecer que um dia, teria que enfrentá-lo mais uma vez. Em algumas épocas do ano, principalmente no inverno, ela se afastava e por vários dias, sentia o peso da solidão.

Continuamos a viajar e o tempo para nós passava com lentidão. Muitas coisas não sabíamos sobre nossa natureza noturna, mas certa vez, encontramos com alguns de nós que podiam andar durante o dia e transformarem-se em criaturas quadrúpedes, estes era selvagens e além de sugar o sangue, comiam a carne de suas vitimas. Isabel encantou-se com eles, mas logo os deixamos. Esconder-se do sol, não pisar em solo sagrado. Crucifixos eram temidos, mas muito se duvidava de sua eficácia. A madeira era certeira para tirar-nos a vida. Possuíamos muitas habilidades: eu flutuava, Isabel não conseguia, mas sua força era terrível quando se alimentava. De alguns seres, ouvíamos pensamentos, outros, eram-nos mentes escuras e cercadas. Lutamos raras vezes com vampiros, a verdade é que existiam poucos como nós no mundo. E não estavam dispostos a dividir os conhecimentos. Matávamos sempre nossas vítimas. Eu principalmente temia criar outros. Isabel era minha luz, entretanto, a mais concreta presença das sombras. Se demônios amassem, eu ousaria sonhar que a amava. No entanto, amor é sentimento de criaturas puras e estávamos imersos em crueldade e escuridão. Mortos que caminhavam esgueirando-se entre as sombras. Demônios que dependiam do sangue para viver. E eu, um monstro marcado pelo desejo de vingança, ferido por lembranças de um mundo distante.

Até que finalmente, meu passado veio de encontro a mim.

***********

Era inverno e o frio espantava as pessoas das ruas. Sai para caçar sozinho. O mar estava revolto e segui os passos do homem que caminhava, olhando com receio para o cemitério que circundava a rua. Mal sabia ele que dos perigos do mundo, os piores andavam livremente, criaturas tão ou mais escuras e nefastas que eu. Anjos decaídos, demônios lascivos. Seres inomináveis. O seu medo era doce e me atraia. Esperei para atacá-lo na hora mais calada da noite, quando ele escrevia freneticamente, os olhos buscando por alguns momentos a escuridão do mar lá fora pela janela entreaberta por onde entrei. Ele também me atacou, tirando um taco de beisebol escondido sob a cadeira onde sentava-se, lutando sofregamente pela vida. Diverti-me por alguns instantes, gostava quando minhas presas lutavam e como sempre, o prazer da caçada suplantava meus pudores. Mas logo me cansei e senti a carne suave rompendo-se aos meus dentes, o sangue vivido me percorrendo apagava qualquer instinto moral.

Foi nesta noite, com o instinto ainda em febre, que senti sua presença antes de vê-lo, eu soube que ele voltou. Aromas rançosos e antigos invadiram a casa onde vivíamos por aqueles dias. Mas havia algo mais.

Um manto de veludo negro pairava sobre o salão e sobre ele, Isabel e aquele que me dera à morte estavam juntos. Beijavam-se e em seus lábios sanguinolentos, uma paixão violenta da qual jamais fui capaz.

Entanto, já não havia em mim sentimentos ou emoções, apenas a certeza de que não havia sentido algum em existir. Apenas meu legado de escuridão.

“Eu sempre estive com você, meu filho, e este foi meu presente!” seus dentes estavam cobertos pelo sangue de Isabel, mas ela sorria, o vestido descoberto, a pele translúcida coberta por pequenas mordidas.

Meu corpo fluía em leveza e o antigo ódio me fazia flutuar. Mas ele riu e Isabel avançou sobre mim, protegendo-o. Parei.

Isabel nunca esteve tão bonita, os cabelos avermelhados sob a luz das lâmpadas, a pele iluminada. Mas os olhos eram frios. Seus olhos eram dele. Ah, minha Isabel nunca fora de fato minha. Eu sequer havia transformado-a numa igual. Naquela noite, após deixá-la, ele se aproximara e fizera a transformação, oferecendo-lhe seu sangue infame. Eu deveria saber, ele fora o seu pai, amante e senhor. E o tempo todo, ela estivera reportando-se a ele.

“Venha comigo, é chegada a hora de assumir seu lugar ao meu lado, no meu reino”

“Isabel!” Chamei por ela, mas quando ela baixou os olhos, soube que não haveria chance. Encarei finalmente aquele que me chamava de filho. Seus olhos vermelhos me fitavam e os dentes amarelados e pontiagudos arreganharam-se. Fitei as unhas enegrecidas, a pele macilenta e os olhos frios. Séculos de tentativas e finalmente, eu estava ali, a sua frente.

A criatura demoníaca ainda me inspirava medo, pairando sobre a sala, tendo Isabel ao seu lado, ambos estendendo-me as mãos.

Com voracidade o ataquei e minhas unhas tentaram atingir o rosto macilento. Entanto, ele apenas recuou e Isabel me atacou com força muito superior a que costumava ter, ela estava forte, o sangue dele a fortaleceu. Defendi-me de suas unhas e golpeei sua face, jogando-a contra a parede, que estremeceu, rompendo-se em alguns pontos. Ela caiu, mas por breve instantes, logo avançou novamente sobre mim. Saltei e grudei minhas mãos no teto, muitas habilidades nós aprendemos juntos, conhecemos nossas fraquezas em meio a beijos e risos. As lembranças destes momentos haviam desaparecido, ela perseguia-me e a força com que se jogou estraçalhou o forro de madeira. Caímos juntos e rompemos o solo enquanto ela mordia minha carne com ferocidade, a casa estava sendo destruída e na saleta abaixo de nós, uma armadilha se revelou. Estacas e crucifixos esperavam por ele. Em todos os lugares por onde estive, sempre preparei armadilhas esperando por esse dia, mas agora eu sabia, ele sempre estivera informado de cada passo meu. Tão óbvio, tão inútil. Mas uma única queda seria fatal.

Segurei-a com firmeza e lentamente, flutuamos na sala. Ela rosnava, os dentes ainda cravados em mim. Afastei-a e um pedaço de meu ombro se foi entre seus dentes. Ah, como eram lindos os olhos de Isabel, os lábios cheios e sangrentos, senti vontade de beijá-la uma última vez, entretanto, meu fascínio se fora e segurando-a com firmeza para longe de mim, soltei seu corpo sobre o que antes fora um belíssimo piso de madeira. Isabel nunca soubera planar e, lá embaixo, madeira quebrada, estacas e crucifixos armados a receberam. O seu grito se espalhou enquanto as chamas a consumiam. Sim, madeira era-nos letal.

Agora, éramos somente eu e ele.

O antigo e novo.

Pai e filho

Ambos, filhos da escuridão e da morte.

“Por bem ou por mal, você vem comigo”

Não respondi, com rapidez avancei golpeando seu estomago, jogando-o para longe. Ele contra-atacou atingindo-me no ombro ferido. O tempo todo, tentava convencer-me do meu legado. Mas tudo o que eu via eram os olhos de minha mãe, e mordi seu pescoço com ódio. Não provei seu sangue, cuspi para longe como se mais uma vez, renegasse tudo que viesse dele. Ele avançou e dei um pulo para trás, para escapar do golpe que viria, entretanto, ele foi mais rápido e jogou-se sobre mim. Senti o peso e a força de meu oponente me imobilizando enquanto seus punhos me atacavam. Cada golpe quebrava meus ossos e cortava minha pele.

“Eu ficarei com você.” Não pude reconhecer a fragilidade de minha voz. Sei o que ele via, um jovem de cabelos revoltos que acabara de perder sua única companheira. A face cortada e deformada por seus golpes. E se afastou. Ergui-me com dificuldade.

Estávamos ambos em pé no que restara da sala.

Eu sorri e então, descobri sua fraqueza, ele poderia me ferir mil vezes, mas matar-me seria a sua derrota. A amargura de não poder vencê-lo me sufocava. Ele também riu, mas a risada maléfica daquele que era o meu pai me atingiu. Ao meu redor, a casa onde vivi tantos anos com Isabel estava destruída, o rico piso de madeira estava aos pedaços e eu podia ver onde Isabel caíra. As estacas perfuraram seu corpo e as chamas a consumiram até ser pó.

Lentamente descobri meu destino.

Eu poderia roubar dele o seu maior sonho. Deixei meu corpo planar sobre as estacas, os pensamentos fixos nela, minha mãe finalmente seria vingada. Se eu jamais poderia vencê-lo, a eternidade ao seu lado... nunca. Ele estaria novamente sozinho. E finalmente, eu já não existiria. Toda dor e consciência se desvaneceriam, quando as chamas me transformassem em pó, apenas pó e escuridão.

Ele voou em minha direção tentando impedir-me.

Ah, mas não se pode negar o poder de séculos de instinto e sombras. Eu sou um monstro de escuridão. Toda a poesia me foi negada e durante anos de aprendizado e caça, somente o ódio me restara, o ódio é meu pai, meu filho, minha mãe, meu irmão, minha fé. E o ódio me fez voltar. Aos anjos ou demônios, não é permitido escolher. Eu deveria sobreviver ou morrer tentando.

Quando ele me tocou, a pele fria e pegajosa tentando impedir-me, minha decisão já estava tomada, rolamos para o lado e voltei-me para ele, cravando os dentes em sua jugular. Suguei seu sangue com ferocidade enquanto rolávamos pelo chão. A força e a essência da criatura estavam em mim. E seu horror me foi tão grande que me afastei, antes, rasguei sua carne. Ele estava fraco, apoiando-se na parede. Mais uma vez, ataquei. Com as unhas dilacerei sua face, sorri, provando um filete de seu sangue. Cada gota de seu sangue seria derramada. Terminei de destroçar a sua jugular, enquanto o seu sangue espirrava em mim. Ele estremeceu e uivou. Lembrei-me da ultima vez que o ouvira uivando, fora há tanto tempo e a lembrança do passado me fez atacá-lo mais uma vez, desta vez, a pele cinza e esbranquiçada estava destroçada pelas minhas unhas e dentes e, trêmulo, ele tentava estancar o sangue com as mãos. Lá fora, o sol nascia e ameaçava entrar na casa pelas janelas e paredes destruídas. Enfim eu o via arrastando-se como realmente era, um nada, um verme. E seu legado finalmente era meu, viera no seu sangue, no sabor e na sapiência de seus passos pela terra por tempos infindos.

“Andrei, ajude-me” Ele me implorava e pela primeira vez, ouvi meu nome nos seus lábios.

“Andrei não existe mais... meu pai.”

Finalmente, eu o reconhecia como o meu criador e, como criatura perfeita, eu soube que só havia espaço para um. Em arremesso certeiro, joguei a velha escrivaninha em direção ao teto, protegendo-me nas sombras enquanto o sol invadia a casa, queimando-o até ser apenas... nada.

Eu sou o filho da maldição. Caminho pelas ruas e confundo-me aos passos trôpegos de bêbados e prostitutas. Perdido nas grandes metrópoles entre semáforos e neon. Estou em meio aos sons alucinantes dos grandes centros ou no silêncio das varandas. Sou o vento balançando as janelas das pequenas cidades do interior e o uivo das árvores distantes no campo. A beira mar, sou a sombra que te espreita, a fúria nas ondas do mar; nos desertos, o voo sem sombra, a carne sem alma, um peito sem coração. Talvez você sinta minha presença. Sou feito da consistência do medo, da sombra. Alguns pedem por mim, anseiam por meu beijo, outros, tem apenas o medo. E deste medo, também me alimento. Sou o filho das sombras, a morte que anda e neste instante, posso estar a sua espreita, o seu sangue ilumina minha noite eterna. Pois sou o filho da escuridão.

Flores da madrugada - Tânia Souza

2011-04-11T08:07:00.000-07:00

As flores murchavam com o frio da noite! O homem de smoking abriu a porta do carro para o salto agulha, em tom prata, tocar o asfalto e a ruiva descer. Angélica jamais vira mulher tão bonita. “Uma flor para a moça senhor?” Ele olhou para a menina, os ossos da vendedora de flores apareciam sob a roupa e os lábios tremiam. Colocou a mão no bolso, mas foi interrompido. “Não seja tolo mon amour, essa raça prolifera. Guarde seus presentes para mim...” E riu. O moço assentiu para a dama, enquanto Angélica secava uma lágrima. Pensou no pai violento e se encostou à parede esperando as horas passarem. Como as flores, ela murchava.

Despertou na madrugada com a dor, o homem de olhos vermelhos a atacava, porém não lutou. Sorveu com avidez algo quente derramado em seus lábios e o corpo entrou em frenesi. Desmaiando, ouviu “este presente é seu, mon chéri”

Acordou com a fome e feito bicho, saltou. Numa sala ricamente decorada, o rapaz olhava para ela. Sobre um pequeno divã, a ruiva desmaiada, o pescoço ferido deixava o sangue escorrer pela pele branca, o sapato prata largado no chão. Ele disse apenas ”Beba, minha querida!” E Angélica não pensou duas vezes, cravando os dentes no vermelho quente, sugando até sentir vertigem. O homem se aproximou e, de uma vez, cortou a cabeça da dama. “Nunca se esqueça de terminar o serviço. Essa raça prolifera... não merece nosso dom”.

Ele sorriu, mostrando os dentes afiados, Angélica sorriu de volta. Um traço cruel no rosto angelical. Sempre fora uma criatura da noite e enfim, encontrara seu lar.

Tânia Souza

Conto vencedor do II CONCURSO DE MINI-CONTOS DO MASMORRA DO TERROR, promovido por Lino França Jr.

Aroma de estrelas

2011-04-09T20:12:00.000-07:00

Aroma de estrelas
Por Tânia Souza

Tudo é cinza e frio. Meus passos ecoam neste imenso deserto. Por onde olho, vejo apenas vastidão de pedras e cavernas. Em uma delas, resido. Não se trata de uma caverna qualquer. Foi adaptada por mim. Contem o que necessito para permanecer em ordem e funcionando. Aqui, os dias e as noites são longos. Não se ouve o lamento de animais, não se ouve sons, ruídos, não se vê movimento algum além de poeira cósmica ocasional. Estamos no planeta Sunriand. Na verdade, um planetóide de ricos minérios, mas instável para a sobrevivência humana. Não há água em Sunriand. Não há comida. Não há vida. Apenas eu e a carcaça de outras máquinas que deixaram de funcionar.

Um nome... Sim, eu tive um nome, mas ele se esvai com outras lembranças e não consigo buscá-lo nos desenhos do passado. Outrora fui cidadã, hoje sou propriedade do estado, sou uma prisioneira. Estou cumprindo pena em Sunriand. Não há absolutamente ninguém aqui. Teoricamente, também não estou aqui.

A Liga da Moral me condenou a cinco anos de trabalho nas minas deste planetóide deserto. O corpo que fora meu permanece nos laboratórios da LM. Entretanto, minha mente fervilha. Não sei quanto tempo posso resistir. Inicialmente eu não estava só, mas poucos sobreviveram à desolação. A solidão tem um efeito devastador na alma humana. Entretanto, a cada momento que a sombra toma conta desse imenso deserto num simulacro de noite, meus sonhos revivem. Quando a claridade vem, trabalho sem cansaço. Ainda que eu não quisesse, a máquina está ligada a mim e não posso combatê-la. Minha pena é a solidão.

Meus olhos não me reconhecem neste corpo metálico, sensações físicas como o calor, cansaço e fome ainda estão na minha mente, mas meu corpo recebe o que necessita. Nomearam-me 1WR2. Se tenho um nome, é este. Apenas uma idéia resistindo dentro do frio metal.

A tecnologia permite ao meu cérebro permanecer aqui. Estou conectada a esta máquina e devo preservá-la. Minha morte não compensa para nossa equilibrada economia e meus óvulos perfeitos estão preservados para reprodução. Uma saúde resistente a moléstias e pestes foi o que me salvou da Colônia de Reaproveitamento de Material Orgânico.

Meu crime? Meu crime não prescreve dado que insisto no erro.

Meus algozes insistem que tirei uma vida. Que perverti um perfeito servo da Ordem e da Lei. Daniel está morto, mas sei que dei vida a ele. Lutou contra gigantes disfarçados em moinhos. Conhece O Cavaleiro de La Mancha? Daniel não conhecia, os nascidos na Nova Ordem tampouco. Conheci Dom Quixote através dos meus pais, ambos amavam a literatura como uma das grandes conquistas da humanidade. Traziam esse amor de um tempo distante, antes da Liga da Moral ser o centro do governo.

Posso ainda ouvir a voz de minha mãe contando-me sobre os gigantes, descrevendo Dulcinéia de Toboso. Na nossa pequena ilha familiar, ler não era crime. Apenas uma aventura a ser escondida de todos. Decorei cada palavra do livro amarelado. Com o passar do tempo, o mundo se transformava cada vez mais rápido. A tecnologia crescia vertiginosamente junto a insana busca pelo poder.

Nas últimas guerras, as bombas não destruíram apenas a matéria. Em meio à miséria, a fome, as doenças, toda a humanidade parecia perversa. Os homens vagavam piores que feras. Entretanto, as cidades sobreviventes se reorganizaram sob o julgo pesado da LM. Por algum tempo, a ordem e a lei foram importantes para estabelecer a nova sociedade, mas então começaram as proibições. As perseguições. Velha história que não se cansa de repetir! Tudo se converteu em pecado, toda manifestação cultural se converteu em crime. Computadores, músicas, games e livros foram proibidos. Toda ficção estava proibida, apenas a tecnologia a serviço da lógica e da sobrevivência permanecia de forma controlada. No entanto, eu já o sabia cada vocábulo, cada suspiro, Dom Quixote estava entranhado em mim.

Quando meus pais foram levados a Colônia de Reaproveitamento de Material Orgânico, fui incorporada aos grupos de estudantes que reconstruiriam a nação. Trabalhar na Colônia de Repovoamento foi um orgulho para mim. Acreditei que contribuiria para o futuro do planeta. Ah, Daniel, eu o amei. Certa noite, sob um céu quase oculto em nevoas, a lua insistia em enviar alguns tímidos raios. Contei a ele a saga do cavaleiro da triste figura. Daniel era um cientista, cresceu sob o julgo da Lei. Mas era jovem e trazia em si a essência da humanidade. Apaixonou-se pela história, pedia-me sempre que a repetisse. Discutíamos a vontade, a ordem, a paixão. Essa mesma paixão pela liberdade o contagiou. Contestar, combater.

Uma das normas da Colônia de Repovoamento era a seleção dos embriões promissores frente à destruição dos imperfeitos. Como questionar o equilíbrio que a Colônia de Repovoamento estabelecera? Daniel questionou, foi além, tentando destruir parte do laboratório, divulgou a crueldade oculta sob o véu de ordem. Muitos se chocaram e foi preciso readaptar as normas, mas ele terminou reaproveitado e eu condenada por levá-lo a exaltação. Literatura. Eis meu crime.

Mas tudo isso consta nos registros. O que não está nos registros são meus dias aqui em Sunriand. Não é fácil ser uma criminosa nestes dias. Opções: Colônia de readaptação de material orgânico. Trabalho forçado. Reconstrução das áreas destruídas. E experiências como a minha, ainda pioneiras devido à crueldade da punição. Mas em nome da ciência e do lucro, é permitido. Meu corpo pertence à LM. Quiseram eles que minha mente também o fosse, incorporada a esta máquina que comando e com a qual diariamente extraio desse planetóide insípido um metal precioso. Um trabalho que necessita do conhecimento humano somado a força e pericia de um robô. Mas meus pensamentos são livres. Quando vago olhando as estrelas talvez meu corpo chore. Não há tecnologia que combata minha dor. Aqui, sou revestida do mais resistente material. Juntas perfeitas em ordenado funcionamento, aparência imitando a forma humana, as primeiras experiências que romperam esse limite foram desastrosas. Sou um cérebro prisioneiro no corpo de um robô, um robô feminino. Mas meus sonhos são livres, não podem me controlar.

Em satélites e planetas desse imenso universo, outras cumprem penas como a minha. Mulheres cujos corpos já não lhe pertencem, fadadas a solidão e ao vazio. Mentes que ousaram contestar a LM. Mentes que de alguma forma, sobrevivem. Que não estão sob controle. Olha para as estrelas e minhas palavras captam a dor de cada uma delas.

Estou aqui há mais de um ano. Sete vezes a nave de recolhimento esteve aqui para ser carregada com os minerais e pedras que coletei. Sete vezes olhei para um rosto humano. Um rosto curioso frente ao metal branco que reveste as engrenagens dessa máquina que me contém. Minha face inexpressiva oculta meus sentimentos, mas para nosso grande espanto, meu e dele, um robô pode chorar. Uma lágrima escura, negra como o óleo que percorre minhas engrenagens desliza no metal pálido quando o vejo. Uma lágrima capaz de romper barreiras inimagináveis.

Junto às fortunas desse solo, retornam a terra as minhas maiores riquezas e a cada dia, aumenta o número de pessoas interessadas em divulgá-las. Descobri junto aos mais preciosos metais e minérios, uma rocha flexível. Separada do veio original, ela endurece gradualmente. Nas noites insones, é nela que escrevo. Conto minha saga, reconto historias há muito não ouvidas. Invento universos, registro o aroma das estrelas. Ouso poesias. Ele, o meu carcereiro se encarrega de escondê-las. De divulgá-las. Assim, preservo minha sanidade e compartilho a saga de um povo perdido no espaço. Perdido de si mesmo. Escrevo e as palavras estão eternamente gravadas na pedra e na mente dos que as lêem.

Caminho sem pressa neste deserto cinza e frio, perfuro rochas e mecanicamente, organizo a riqueza para meu antigo lar. Até quando resistirei consiste em um mistério, para mim e para os cientistas que controlam esse experimento. A um sinal deles, minha mente estará calada, mas enquanto houver vida, haverá verbo e uma história para se contar.

Estou nas minas de Sunriand há mais de um ano. E escrevo. Em algum lugar, em um planeta quase esquecido por mim, alguns lêem as palavras de um robô que chora e reaprendem a sonhar.

Conto escrito para o 5º Desafio Literário do Fórum da Câmara dos Tormentos

Aprenda a beijar

2011-02-21T06:31:00.003-08:00

Poema resposta a um desafio!

Aprenda a beijar

Sei que ando assim enluarada

Sou mulher, fêmea, ferina femínea

Delicadas nas ações, doçura no coração

Porem, de tão enjoada dessa lida

Resolvi tomar uma nova guarida

Pois cada dia em meu caminho

Há de ser livre dos espinhos

Amo demais, mas tenho sapiência

E também músculos fortalecidos

Todos os sopapos de uma existência

Guardados em suave paciência

Revoltaram-se e respiram livres

Chega de poesias soluçantes

Nada será como antes

Ouçam agora, mulheres do mundo

Como lidarmos com este submundo

Que outrora chamamos de amores

Meu manifesto é plural

Mas se não surgirem adeptas

Farei dele meu particular manual

Deixemos de lado o puro sentimento

Façamos deles nossos escravos

Somente assim, merecerão ser amados

Como sempre, hão de beijar-nos a pele

Acariciar-nos trêmulas, todas as curvas

Porém, deste momento em diante

Tementes, cerrarão os olhos para não ver,

Quando passarem outras musas

Acarinhar-nos-ão em horas turvas

Falando suaves de tristezas ou luxurias

E beijar-nos a boca com loucuras

E se acaso este beijo

Não tocar-nos completamente

Entre lábios, corpos, suspiros, prazer e alma

Sentirão nossas mãos enluvadas, friamente

Enchendo-lhes a face de pancadas.

E os pés deixando bem marcadas

As partes que lhe são mais amadas

E se ele reclamar, não perde por esperar

Outro mais atento tomará o seu lugar

Para cuidar bem, da doce mulher que tem.

Tânia Souza

Este poema é principalmente uma brincadeira, se o eu-poético é ferino, a autora, no caso eu, detesto violência e agressividade. Os versos nasceram como resposta a um comentário-desafio, este que segue abaixo.

“Não consigo ler uma poesia feminina falando que se ele não a beijar corretamente ela vai cobri-lo na porrada.”

Ah, aos que me perguntaram sobre o autor da pérola, ele pediu que omitisse o seu nome. Que pena u.u

Olympus - Histórias da mitologia

2011-02-19T02:45:00.000-08:00

Olympus - Histórias da mitologia

A mitologia grega é apaixonante, foi um desafio e tanto escrever um conto sobre o tema. Parabéns aos selecionados.

- EVANDRO GUERRA
- FLÁVIO DE SOUZA
- GOLDFIELD
- JAQUELINE TONIN
- LEANDRO SCHULAI (AUTOR CONVIDADO)
- LEONILSON LOPES
- LINO FRANÇA JR. (ORGANIZADOR)
- MARCELO AUGUSTO CLARO
- MARCELO PASCHOALIN
- MARIANA ALBUQUERQUE
- MÁRSON ALQUATI (PREFACIADOR)
- PETER MENEGAT
- SAMURI JOSÉ PREZZI
- SÓIRA CELESTINO
- TÂNIA SOUZA - Ei, sou eu, a T
- THOMÉ DE OLIVEIRA

2011-02-19T02:38:00.000-08:00

Wicked Game

2011-02-13T18:20:00.001-08:00

Wicked Game

— Vamos brincar? Eu tenho um coração...

— Eu só tenho um punhal...

DOM

2011-01-29T06:07:00.000-08:00

Marcelo Paschoalin

Dom

Por Tânia Souza

Uma densa neblina cobria o vilarejo naquela madrugada fria. A garoa fina aprofundava a sensação de desamparo na moça que apressadamente cruzava a vila. As batidas na porta foram suaves, mesmo acordado, padre Bernardo assustou-se e não demorou a abrir. A jovem, conhecida por muitos como a Última, estava encolhida dentro do poncho de lã, tremendo de frio, e ergueu os olhos assustados:

— Eu vi, padre Bernardo! Eu vi a desgraça na vila, eu vi a morte...— Os lábios tremiam, apesar do capuz cobrindo os cabelos.

          — Calma minha filha. Entre! Você vai congelar ai fora. O que aconteceu?

         — Os olhos são azuis, os olhos da morte...   O senhor também deve partir padre, não pode ficar, eu...— A moça não se movia, até que o velho homem abraçou os ombros frágeis, levando-a para dentro.

— Esse é o meu lar Madeleine, não verei outros caminhos enquanto respirar. E aqui também é o seu lar, onde estão os restos de sua mãe, de sua avó. O povo sempre dependeu do Dom.— Enquanto falava, padre Bernardo a conduziu para um cadeira ao lado do velho fogão a lenha, onde uma caneca de louça, encheu-se de chá aquecendo as mãos da moça, que lentamente sorveu a bebida.

Ela balançou a cabeça, repetindo as palavras que a assombravam, os olhos perdidos nas chamas:

— Eu vi o mal, ele tem olhos azuis...— A respiração estava mais calma, e a moça tirou o capuz de lã, ainda trêmula, sentou-se perto do fogão que aquecia o ambiente, fitando as brasas, mas de repente, assustou-se, e desviou os olhos. Os cabelos avermelhados refletiam a luz, caindo em cascatas pelas costas.

Padre Bernardo observava a jovem, pensativo, murmurando consigo que aquilo não estava certo.

— Você não deveria andar sozinha, minha filha, já faz um ano que sua avó se foi, mas temo por sua segurança naquele lugar abandonado. Poderia pensar em um casamento, o jovem...

— Não padre, sabe que não posso, o Dom é ao mesmo tempo uma benção e maldição que carrego. O destino dele não cruzará com o meu, ele merece uma boa mulher, filhos, eu não os terei jamais...

— Não queira ser dona do destino filha, o seu dom...

— Meu dom é uma maldição! — A moça voltou a afirmar, mas interrompeu-se quando o padre sentou-se ao seu lado com um pequeno gemido.

— As suas dores padre, eu posso ajudar. — Tocou suavemente a testa do velho padre, que suspirou aliviado, mas desviou-se das mãos delicadas.

— Não Madeleine, as dores agora são mais constantes, elas me acordaram hoje, e há muitas noites não durmo, mas são parte do meu destino, devo apenas aceitar.— Era o que o semblante sereno revelava, aceitação e sofrimento.

— Eu conheço algumas ervas padre, deixe-me cuidar de você, é a única família que tenho...

—Não!— A voz era suave, mas firme. — Não devo combater minha sina, só lamento não mais ter forças para conduzir meu rebanho, soltos nas madrugadas. — Um sorriso suavizou a ironia. —Agora que está mais calma, diga minha filha, que maléfico pesadelo lhe fez cruzar a vila nessa neblina, a esse horário? Sabe que é arriscado...

Madeleine quase sorriu, desde os onze anos acostumara-se a andar pela cidade, ou em busca de ervas, ou levando conforto e não raras vezes, a cura ao povoado. Aprendera com a avó o segredo das plantas e das visões, um dom que nem sempre entendia, mas que jamais negava sua força. O silêncio aquecia a pequena cozinha e aos restos de lenhas crepitavam no fogão, quando a jovem suspirou.

— Não foi um sonho. Tive uma visão, e apesar das névoas, foi o mal que ela trouxe que me fez correr ate aqui, padre. Eu vi a maldade, vi o povoado ardendo em ódio, a desgraça espalhando-se pela vila, e.. e, de algum modo, serei a culpada, por isso tenho que ir embora, deveria deixar a vila ainda hoje, mas... agora sei que já não vou...

Depois de dizer essas palavras, num repente a moça levantou-se, caminhando em direção a porta, abrindo-a antes que o som das batidas ecoasse. Parado na soleira da porta, um menino pedia a ajuda do padre, a mãe estava sentindo dores fortes, mas ao ver Madeleine, ele sorriu, puxando-a pelas mãos. Antes de sair, ela ainda olhou para trás, um olhar triste, e disse, em uma mescla de aceitação e desamparo: — Agora sei que já não vou... — E seguiu com o menino. Nuvens escuras permitiram que o sol nascesse tímido naquela manhã.

Quase dois anos se passaram após essa noite fria, quando uma nova manhã, desta vez ensolarada e radiante, dava a vila uma imagem de insana beleza frente à dor e a angústia, a única realidade do povo que ali vivia. Aos poucos, a rua despertava, mas o silêncio assombrava aos poucos que varriam os cantos e preparavam-se para mais um dia de trabalho. Quando de longe ouviram-se gritos, a densidade da quietude enfim se quebrou. Uma cantinela cruel e perigosa ecoava, cada vez mais perto:

—Bruxa! Bruxa!

A pequena multidão carregava a garota pelas ruas, e quando ela caía, não esperavam que se levantasse. A cada rosto conhecido, ela implorava por ajuda, mas os olhos se desviavam, alguns em sussurros, afirmavam suspeitas antigas, outros benziam-se e juravam tê-la visto dançando nua no riacho, carregando animais estranhos pela noite... e enquanto os gritos ecoavam pela vila, por mais que Madeleine se debatesse, os braços que a agarravam eram muitos, ninguém a ajudava.

— Meretriz, morra! Queime-a!

— Queima! Queima! — Era o que se ouvia da turba enraivecida.

E quando finalmente caiu sem forças, o corpo frágil foi agarrado, e Madeleine arrastada pelo vilarejo, seus pés ardiam arranhando-se pelo chão, os pedregulhos ferindo a pele. Ao chegaram ao centro da vila, em frente à loja do ferreiro, a pequena e raivosa multidão parou e a moça foi jogada ao chão frio. Enquanto um círculo fechava-se ao seu redor, ela repetia:

— Eu não tenho culpa, não é minha culpa... - O rosto outrora tão bonito estava sujo e arranhando, o barro cobria quase toda a pele clara, e o vestido rasgado deixava entrever o corpo que a jovem encolhida tentava cobrir da melhor forma possível.

A sua frente, viu o rosto duro de Samantha e implorou piedade, mas a inveja de tantos anos endureceu a face da moça que outrora fora sua amiga, e agora voltava às costas a Madeleine e trocava olhares com o homem loiro que guiava a sinistra procissão.

— É dela a culpa de nossa desgraça, a noiva do demônio está mentindo... — Era a voz retumbante do clérigo que irradiava-se. Os cabelos loiros grudados na testa, o suor escorrendo, os olhos furiosos faziam com que as pessoas abrissem passagem para aquela figura impressionante.

— A seca não está nos castigando? A chuva não vem, a água do poço não está envenenada?

— Sim! Gritava a multidão, — Vamos morrer de sede!

— O gado não morre de fome no pasto?

—Sim!— E a cada pergunta, o fanatismo crescia, instigado pelas palavras veementes do louro Raul.

Madeleine tremia, os cabelos avermelhados sujos de barro, as pessoas gritando a sua volta.

— Meu gado morreu, e não temos mais leite, meu Jhon morreu de fraqueza — Murmurou uma senhora, cabelos cobertos por um lenço escuro, sinal de luto, — Se ela é a culpada, devemos fazê-la parar. Antes que leve meu neto, ela deve parar agora! — Gritou a mulher.

Madeleine arrastou-se em direção a velha senhora, a quem muitas vezes servira chá e cuidara dos reumatismos.

— Não Maria, você é boa, lembre-se, minha avó era sua amiga, sempre cuidou de seus filhos —. Mas a mulher abaixou os olhos

— Eu... o pequeno precisa de leite Madeleine, não sei mais o que fazer...

— Parem! — Gritou Raul, vendo algumas pessoas sensibilizando-se diante das palavras da moça. — Não escutem a voz doce do demônio, ela quer enfeitiçar-nos, é de uma família de bruxas, a velha já está com os demônios, agora é sua vez, amante do diabo, não vai nos destruir, Deus nos iluminou. Então não vêem irmãos, que a vila afunda em doença e pobreza?

—Simmmm!— Uivou a pequena multidão.

— Deus me enviou para limpar o mal, para recomeçarmos sem bruxarias, sem feiticeiras. Eu tenho a cura meus irmãos, aceitem e o mal irá embora.

Todo sofrimento daqueles dias de seca e privações crescia na mente do povo ouvindo a voz do pregador. Fora um ano difícil, de muita provação, um estranho mal assolava a vila, alem da fome, a morte e a doença estavam espreitando pelas ruas, pela casas. Três crianças haviam morrido, um menino ainda no ventre da mãe e outro que nascera deformado e morrera em seguida. No entanto, foi a água envenenada do poço, causando muitos males a quem a consumia que levara o povo ao clamor, incitado pelo clérigo. Aos gritos, seguiram até a casa da moça. Madeleine separava ervas medicinais quando foi brutalmente agarrada pelos cabelos pelo homem que se dizia emissário de Deus. “Pequena meretriz” ele murmurara, “Bruxa!”, foi o seu grito para o povo.

Para Madeleine, aquele povo era também sua família, desde que a avó se fora, continuava com o seu dom, mesmo sabendo que um dia este lhe causaria dor. Estava em suas mãos o dom da cura, mas as visões que a atormentavam desde menina estavam caladas por uma estranha opacidade nos últimos anos. Lembrava-se agora dos olhos azuis que uma madrugada fria lhe revelara, reconhecendo-o no ódio presente nos olhos do novo clérigo, que desde que chegara à vila estivera perseguindo-a. Ao ver que não conseguiria o que desejava, e que a moral da moça era irredutível, o homem começou uma guerra calada, plantando a semente da discórdia e da inveja, sempre atormentando-a com desejos que Madeleine repudiava. Assim, a moça resolveu mais uma vez clamar por justiça, apesar dos joelhos feridos, levantou-se e falou ao povo a sua volta:

— Vocês me conhecem desde criança, eu cresci aqui, mestre Ramão, com suas filhas, por favor... — Mas o homem fechou os olhos e começou a rezar. Uma outra jovem mulher, gorducha e baixinha, tinha os olhos baixos, ao lado do marido de cara feroz, mas ergueu os olhos quando o ensandecido Raul pegou-a pelo braço:

— Diga quem foi, diga Dona Joaquina, quem lhe deu o chá que roubou a vida do seu bebe ainda no ventre, diz...— As lágrimas caiam sem parar pelo rosto de Madeleine quando via as pessoas acusando-a. Amigos, pessoas a quem ela, a mãe e a avó sempre cuidaram.

— Não! Não foi assim, ele já estava mal, eu só quis ajudar, a senhora sabia... Um soluço a interrompeu.

— Mentira, você matou o meu filho! — Gritou o homem ao lado da mulher... — Bruxa... matou para devorar a sua carne ainda no túmulo, matou, matou meu único filho... — Abaixando-se, juntou nas mãos uma grande quantidade de barro. Em desespero, a moça implorou ainda:

— Do-dona Joaquina, não, por Deus me ajude, sabe que não é verdade, a senhora sabia... — A voz foi interrompida pelo monte de barro que sujou ainda mais o vestido e os cabelos de Madeleine. A risada mórbida de Raul completava o quadro de crueldade e dor.

— Você enfeitiçou a todos, mas Deus é bom, e descobrimos sua maldição. — Os olhos azuis brilhavam de ódio e maldade, enquanto ele gritava com a multidão ensandecida: —Morte a bruxa! Morte a bruxa!

Quase todos os moradores da pequena vila estavam ali, com exceção de algumas crianças, que pareciam ser as mais atacadas pela peste. O grupo de roupas escuras e ódio no olhar via na jovem caída a chance de mudar a existência de sofrimento.

— O sangue inocente não deve ser derramado! — Um grito interrompeu temporariamente a acusação. E de repente, a multidão começou a afastar-se, dando passagem a um bramido desesperado, era a voz do velho pároco — Madeleine é uma criatura de Deus — O padre trêmulo e doente olhava acusadoramente a multidão, e vociferava, com uma voz estranhamente forte, olhando nos olhos daqueles a quem conhecia a cada pecado, a cada fraqueza cometida — Voltem para suas casas, deixem-na! Suas crianças esperam, vamos, estão tomados pelo ódio. Deixem-na! — Dizendo essas palavras, padre Bernardo aproximou-se de Madeleine, que apavorada, pedia que ele fosse embora.

O povo calado, esperava, olhando ansiosos para o novo clérigo, o jovem de faces angelicais que pregava a paixão e a contrição total. Diante da voz do ancião, afastado dos serviços da igreja pela saúde frágil, o corpo tomado pelo câncer, mas cuja autoridade era inquestionável no povoado, aguardavam. Olhando aquele que se intitulava emissário divino, o velho pároco afirmou:

— Você está endemoniado irmão Raul, cobiça a jovem, mas ela não cedeu aos seus caprichos, deixe-a, não aumente ainda mais os seus pecados, ainda podemos arrumar essa confusão...

A face de Raul contorceu-se enquanto gritava:

— Blasfêmia! Não ouçam, ela o enfeitiçou também, eu a vi meus irmãos, ela dança nua na igreja e debocha da cruz! E ele gosta, está enfeitiçado e agora vem defendê-la, vamos, segurem-no. Deus me enviou para salvá-los, não duvidem, vamos irmãos. Ou querem que a morte os espere em casa? Querem que ela entregue as suas crianças ao demônio?

Diante dessa última sentença, alguns homens tentaram imobilizar o velho padre, arrastando-o para dentro da loja do ferreiro, no calor da luta, o velho padre caiu pelo solo, e uma mancha rubra foi tragada pela terra. Um fio de sangue escorreu pelos lábios murchos.

— Nãoo! — O grito de agonia de Madeleine percorreu o povoado, enquanto tentava correr para aquele a quem considerava um pai. Mas os braços de Raul a seguraram.

— Mais um inocente morreu por causa da bruxa, mas agora ele esta livre dos malefícios da sedução irmãos, a doença foi um aviso que padre Bernardo ignorou, não vamos deixar que outro aviso seja ignorado. A bruxa deve ser marcada, tragam o ferro abençoado!

Raul afastou os cabelos grudados na testa, com um sorriso satisfeito quando mestre Ramão aproximou-se como o ferro em brasa em forma de cruz, rezando fervorosamente com os lábios semicerrados, e muitos braços agarraram Madeleine, segurando seus cabelos vermelhos.

Quando o ferro tocou a pele suave, todos esperavam pelo seu grito de dor, mas o que ouviram foi um estranho rumor que percorria a terra seca, e raios começaram a cair por todo lado, um lastro de fogo invadiu as plantações de milho ressecadas. Alguns correram em direção à plantação, enquanto o medo invadia os olhares dos que ficavam. A pele de Madeleine continuava intacta, apesar do pavor nos olhos castanhos.

Os olhos de Raul escureceram-se, mas ainda assim, ele tornou a aproximar o ferro da testa pálida, e mais uma vez, a pele não queimou. Duvidando do que via, quis tocar a cruz em brasa, mas a sua pele chiou, num queimado forte. A dor da queimadura o fez jogar a cruz para longe. O povo começou a murmurar, temeroso da ira divina. Mas Raul, enlouquecido, apanhou a pequena faca que carregava, e olhando para as pessoas ali reunidas, reafirmou:

— É o demônio, não Deus! Não temam seus simplórios! — E avançou em direção a moça, mas antes que chegasse perto, o céu se abriu com um estrondo, e quando Raul virou-se em direção aos céus, os olhos refletiram um raio certeiro vindo em sua direção, que atravessou-lhe o corpo, queimando-o. Assustadas, as pessoas começaram a correr, enquanto o fogo alastrava-se pela vila, queimando as casas uma a uma. Crianças tentavam correr para longe do fogo, mas logo tudo desmoronou com a força das chamas.

Quanto a Madeleine, permanecia encolhida, os olhos arregalados pelo medo, indiferente ao tempo, até que os últimos raios caíram. A moça por fim levantou-se e caminhou em direção ao velho padre, largado no chão esfumaçado, um sopro de vida ainda restava, e os poucos que ainda estavam por ali aproximaram-se, mantendo uma distância segura. A jovem levantou a cabeça branca, apoiando-a nas pernas dobradas, e a voz de padre Bernardo se fez ouvir, entrecortada pela dor.

— Minha filha, Deus esteve contigo hoje, pois Ele não pune aos inocentes, a prova do fogo revelou que a maldade está no coração dessa gente Madeleine, e por isso sua vida foi poupada. Seu coração é puro, assim como os seus atos...— O padre estremeceu no esforço de falar, mas Madeleine tocou-lhe os lábios.

— Eu não entendo, há muita dor Monsenhor, todos sofrem, eu posso sentir, as crianças padre, eu... — As lágrimas abriam caminho no rosto marcado — não, não fale mais padre, poupe seus esforços...

— Minha hora chegou minha filha, mas o seu caminho apenas começa, Deus jamais te deixará, pois seu Dom é a maior prova da misericórdia divina. Você sabe o que fazer, minha filha, você...

Madeleine assentiu... contendo as lágrimas...

— Lembre-se da beleza do Dom ao sol colorindo os ipês, Madeleine... — Com essas palavras murmuradas, aquele homem que viera de tão longe encontrou por fim seu destino. E a jovem ajoelhada cerrou os olhos tranqüilos do ancião. Levantou-se, e ao seu redor encontrou a visão de dois anos antes tornando-se real: o fogo consumindo o que restava da plantação, as casas desmoronando, muitos feridos pelo chão. E as pessoas apavoradas, fitando-a com misto de medo e vergonha. Sem coragem para se aproximar. Sim, Madeleine sabia o que deveria fazer.

Naquela manhã, a vila acordara com os gritos de Madeleine, mas agora que a dor consumia as mães e os pais, os clamores eram baixos. A Última, como às vezes chamavam Madeleine, de maneira silenciosa e triste, tratou dos doentes, ajudou a enterrar os mortos, cuidou os feridos, mesmo dos que lhe atiraram pedras e lama, e na velha igreja, improvisou uma pequena enfermaria. A noite toda velou pelos moribundos, preparou ungüentos e poções. No dia seguinte, a despeito dos pedidos de perdão, seguiu pela estrada, saía enfim da vila para onde viera ainda menina, acompanhada pela mãe, a procura da avó que ali nascera. O Dom seguiria com ela, para o destino que lhe estivesse reservado.

Do outro lado da vila, um vulto afastava-se lentamente em direção a floresta, os olhos azuis envoltos em sombras, os lábios cerrados, nas costas das mãos, a marca de uma queimadura formava o desenho de uma cruz. Voltou-se ainda uma vez em direção a vila. O povoado jazia abandonado, punidos pela ira divina, punidos pela fraqueza, punidos pela maldade e pela vingança dos corações endurecidos pela tentação, convencidos por suas palavras. Sim, tivera êxito, mas seu êxito fora menor, quase deixara que a paixão o envolvesse, e mais uma vez, o Dom permaneceria, a vila renasceria apesar do sofrimento, e para as poucas crianças que restavam, a Última seria sempre lembrada como um anjo salvador. Com um movimento, já dentro da floresta antiga, livrou-se das roupas queimadas e da aparência que usara, mas percebeu, com um gesto de raiva, que a marca na mão permanecia, assim como os olhos azuis. As árvores estremeceram quando ele gritou, até o silêncio pesar nas folhas, na densidade do nada. Seguindo o caminho oposto, Raul sabia que o destino de Madeleine ainda cruzar-se-ia com o dele, e desta vez, não poderia falhar.

Agradeço ao Marcelo Paschoalin pela ilustração, muito obrigada mocinho!

1º lugar no Passatempo Dark Christmas

2011-01-20T04:25:00.000-08:00

E uma boa notícia, meu conto "Um conto de Natal" foi o vencedor do Passatempo Dark Christmas, promovido pelo blog A Sombra dos Livros. O tema era Dark Christmas, um Natal Negro, ou seja, contos de terror ou histórias com elementos dark, nos ambientes, personagens ou na própria trama narrativa.

Na época, estava divulgando o E-book do Fórum da Câmara dos Tormentos e resolvi participar. Com o mesmo conto publicado no e-book Contos Sombrios de Natal, fui a vencedora do concurso cultural. Em breve o blog A sombra dos Livros estará publicando os cinco contos vencedores.

Valeu!!!

E 2010 passou ... revendo os momentos mais marcantes

2011-01-01T20:40:00.000-08:00

2010 passou! E em comemoração ao ano que começa, vou escrever um post mais pessoal, quem me acompanha sabe que dificilmente faço isso. Blogs, os chamados diários virtuais há muito tempo não são somente diários, Descaminhos Sombrios é um espaço onde registro poemas e contos relacionados a LitFan. Mas é tarde, não tenho sono e muitos pensamentos precisam de foco em minha mente. Hoje, enquanto escrevo, ainda é 01/01/2011 e 2010 passou! Passou rapidamente, alguns fogos no ar e de repente era apenas passado.

Mas esse foi um ano que não vou esquecer. Emoções, sentimentos e situações me marcaram de forma definitiva. Algumas experiências excelentes, outras, profundamente tristes.

Um ano de tristeza, de sonhos interrompidos. Henry, meu querido amigo Henry Evaristo se foi, e a saudade ainda é muito forte. Por muito tempo, a presença desse amigo e escritor incrível foi quase uma rotina na minha vida, mesmo sendo através do universo virtual, aprendi muito com esse mocinho que agora está em outros mundos. A sua falta ainda é sentida e todo o grupo de amigos no qual convivíamos no Fórum da Câmara dos Tormentos sofre com essa partida, projetos que ficaram adormecidos enquanto tentamos entender e aceitar essa realidade para recomeçar. 2010 foi o ano que Henry nos deixou. Mas sua lembrança sempre será presente nas nossas vidas.

Mas 2010 também me trouxe alegrias e realizações no mundo literário.

Meu conto A FLOR DE U'ZLTRILIX ficou em terceiro lugar no 1º Desafio Literário de FC baseado em imagens, promovido pelo site Contos Fantásticos, de Afonso Luiz Pereira. Nem preciso dizer o quanto fiquei feliz por essa classificação.

Falando ainda em concurso de contos, meu conto FLORES DA MADRUGADA ficou em primeiro lugar no concurso de mini-contos do blog A Masmorra do Terror, promovido por Lino França Jr. E claro, fiquei muito contente.

Goulart Gomes, criador do Poetrix, convidou e aceitei. Dez anos após a criação desse gênero de poesia que tanto adoro, está sendo preparada a coletânea 501 POETRIX PARA LER ANTES DO AMANHECER e estarei presente entre autores de vários lugares, inclusive de fora do Brasil. Não vejo a hora de ver esse livro sendo publicado.

M. D Amado, o “Estronho” criou um selo, o selo Estronho, depois, criou a sua editora, a Editora Estronho. E com certeza esse mocinho não para por ai. Pois o Selo Estronho, em parceria com a Editora Literata, lançou o livro de poemas À SOMBRA DO CORVO, no qual sou uma feliz autora convidada. O livro é lindo, tanto na parte estética, com capa, cor, material utilizado de primeira qualidade, quanto nos poemas, a minha paixão por poesias sombrias é grande, e pela primeira vez, ter alguns textos meus publicados em livro, junto a poetas diversos foi um sonho sendo realizado, ainda mais sendo poesias sombrias, algo que adoro escrever e ler.

Comecei uma coluna quinzenal sobre literatura fantástica no gênero terror ou sombrio no site ARENA FANTÁSTICA, tive alguns textos publicados da R.I.P do site ESTRONHO E ESQUÉSITO. Também sigo participando do blog UNIVERSO SOMBRIO e escrevendo nos vários cantinhos virtuais da net. Cada vez conhecendo pessoas incríveis que espero sempre ter por perto. Estou redescobrindo o prazer de resenhar e tentando organizar alguns ensaios e textos afins no meu novo blog À LitFan.

Também em 2010, foi publicado o livro HISTÓRIAS FANTÁSTICAS VOL I, organizado pela querida Georgette Silen, uma parceria do Selo Estronho com a Editora Cidadela. E meu conto Armadilha foi selecionado. Lembrando que a seleção para o último livro da coleção Histórias Fantástica ainda está aberta até 15 de janeiro. ( visite a comunidade do orkut ou pelo email historiasfantasticas@cidadelaeditorial.com.br. Até 15 de janeiro.)

E para fechar o ano, o Fórum da Câmara dos Tormentos lançou o seu primeiro e-book: Contos Sombrios de Natal. O Natal reinventado sob a ótica dos escritores sombrios rendeu textos bem interessantes, baixe o seu gratuitamente aqui DOWNLOAD CONTOS SOMBRIOS DE NATAL.

Sobre 2010, acho que estes foram os fatos mais marcantes, se esqueci algum, vou acrescentando depois. Tive alguns graves problemas de saúde e ainda estou brigando com eles, mas sei que logo estarão lá no passado. Em se tratando da produção narrativa, estudei muito, pesquisei e escrevi razoavelmente, mas principalmente, percebi que minha paixão é essa. Assim como a poesia, não consigo ficar sem escrever e aceitar isso me fez muito bem. Sei que preciso de ritmo, profissionalismo, mas acho que estou no caminho certo. Agradeço aos amigos que seguem o blog e aos que ocasionalmente aparecem. São muito importantes para mim, obrigada pela companhia de sempre. Agradeço também aos amigos, virtuais ou não, sabem que não faço essa distinção, é bom demais ter vocês comigo.

E que 2011 seja um ano bem melhor, de muita paz e realizações para todos.

Contos Sombrios de Natal: E-book

2010-12-22T17:11:00.000-08:00

O Fórum da Câmara dos Tormentos apresenta

Contos Sombrios de Natal

Afonso Luiz Pereira, Celly Borges, Flávio de Souza, George dos Santos Pacheco, Lino França Jr, Luciano Barreto, Luiz Poleto, Paulo Soriano, Rogério Silvério de Farias, Tânia Souza, Victor Meloni.

Estas mentes sombrias da LitFan nacional espreitaram os mistérios ocultos sob as asas escuras dos anjos do Natal para transformá-los nas mais nefastas histórias natalinas.

Clique no link a seguir e prepare-se para um Natal inesquecível... e assombroso.

Contos Sombrios de Natal

É Natal!

2010-12-21T04:04:00.000-08:00

Natal!

Época de paz, de harmonia, de luz... Quando todas as esperanças se renovam e...

Não!

Não quando os sombrios participantes do Fórum da Câmara dos Tormentos decidem voltar o olhar para o Natal.

Você será assombrado,
espreite o que se esconde sob o manto da escuridão, identifique os sons das ruas, espie os corredores, feche as janelas e arrepie-se, pois escutar ho ho ho ho jamais será como antes.

Contos Sombrios de Natal

Um exercício literário da Câmara dos Tormentos

Anya, a Rainha das Sombras - Tânia Souza

2010-11-23T16:33:00.000-08:00

Dedicado aos que partiram, entanto seguem conosco

nas lembranças mais ternas

Ah, o amor, este sentimento tão cantado por poetas, sonho de noites solitárias e ilusão que acalenta vidas. Por amor, tantas espadas cantaram e o sangue se derramou; a vida se renova, as esperanças se tornam infindas. Por amor, a vida triunfa e a morte se concretiza. E por amor, a saga da humanidade se desenha em sonhos, tragédias e melodias. Mas esta não é apenas mais uma história de amor. As desventuras de Anya, A bela e Ulrti, O Valente, foram contadas por décadas no repouso das casas, à luz das fogueiras e nas longas noites dos viajantes. Duas criaturas condenadas ao mais profundo amor, duas crianças sonhadoras que vivenciaram um sentimento tão intenso e por ele, desafiaram os deuses por um amor que marcou a natureza, moldando os elementos com a sua intensidade, atravessando eras e espalhando pelo mundo a força desse sentimento.

Por muitos anos, se algum viajante se aventurasse pela paisagem absurdamente montanhosa a Oeste de Alfrumtt, poderia ainda encontrá-la. Cravada entre as sombras gigantescas e seculares, via-se uma cabana quase oculta entre as rochas monumentais. Naquele cantinho escondido, as Donzelas Sonhadoras viveram por longo tempo. Diferente das outras mulheres, isoladas, porém respeitadas, essas criaturas místicas dançavam em noites mágicas, com cânticos inebriantes e uma profunda ligação com os elementos, eram guias, detentoras de um conhecimento mais antigo que poderiam recordar-se. Rainhas de luz, nasciam predestinas e nas montanhas, encontravam o seu destino. Dos mais simples moradores das vilas a reis e príncipes, a todos elas atendiam. Entanto, a paisagem já não era a mesma, cinzenta e desolada, cercada por árvores mortas, revelavam a passagem de um tenebroso inverno.

Os murmúrios das noites mais escuras contavam que, quando o frio chegava, uma neblina a circundava e um véu parecia descer sobre a paisagem; nestas horas, até os corações mais endurecidos se comoviam com a tristeza do lugar, pois fora ali, nas elevadas esculturas rochosas que, num inverno triste e melancólico os dias choraram como há muito os homens já não viam. O vento era então um lamento contínuo, que adoecia os solitários e cobria os viajantes com a insanidade.

Outrora não fora assim, quem por ali passasse, veria a cabana perdida entre a natureza como um recanto de paz. Uma última caminhante dos sonhos vivera ali. Da chaminé, um fiapinho esfumaçado denunciaria a madeira queimando resoluta, contando sobre brasas e faíscas que estralavam na lareira rústica e acolhedora. Os olhos que perscrutassem a paisagem poderiam então perder-se na imensidão de cumes e árvores tão antigas quanto o tempo, trazendo resquícios de épocas inomináveis. Anya dos cabelos dourados, que com os passos de sua dança curava os enfermos e com longos braços os acalentava, ao sabor de ervas coloridos e nas horas dilacerantes, dedilhava no alaúde acordes suaves que guiavam os últimos passos dos que deixavam esse mundo de ilusões. Anya, A Bela. Desde que a última moradora partira para o mundo dos sonhos reais, a moça acostumara-se a viver só, vislumbrando nas águas claras do lago um rosto desconhecido que lhe traria enfim a alegria.

O cavaleiro estivera viajando por muito tempo, o coração ferido por guerras e batalhas ferozes, buscava apenas paz e o silêncio. Naquele mesmo verão, ela caminhava sobre a montanha, rainha da imensidão sob um sol que a aquecia por dentro. A roupa cheirava a sol e sinfonias de flautas estavam por todos os lados. Não foi preciso mais que um olhar. O cavaleiro veio ter com ela e não mais partiu. Havia encontrado enfim o pouso que buscara. Desde então, suas figuras recortadas na montanha mais alta encontravam-se ao acalanto de sons multicoloridos e os unicórnios ainda brincavam nos prados ocultos. Ela lhe ensinara a magia, a música e deixara-o sonhar em ter de volta a fantasia. Ele cujos olhos conheceram sua alma, que fora sempre honra e coragem. Ele que sabia sorrir dos seus medos e brincar de sonhos. Ela que conhecia a terra, o segredo das plantas, que ouvia os lamentos do vento nas escarpas e predizia os dias olhando para o céu e fora sempre sensibilidade. Foi assim quando Ulrti Normand, ou apenas, Ulrti, O Valente, chegara e a solidão fora condenada a partir.

Ela. Ele. Por eles, aquele prosseguia sendo um recanto de paz. Nesta pequena e aconchegante moradia, o frio não entrava, pois em nome do amor, duas almas construíram ali o seu refúgio. Quando cruzavam aquelas terras, expedicionários mais atentos juravam ouvir na brisa que tremulava as folhas mais verdes, o som de risos e levavam consigo a força daquele sentimento.

Entanto, é tão breve o tempo quando se ama e tão infinita a dor de um amor que se vai. Aos amantes, os instantes findavam-se como a neve que se derretia suavemente ao sol que surge tímido. O inverno. O frio. À carícia da brisa gélida na face corada, crianças loucas de amor sorrindo ao beijo gélido. Mas este mesmo frio congela a alma, fere a pele e queima mais que o fogo. Às Donzelas Sonhadoras não era permitido amar, seu amor deveria ser a todos e não queimar-se como uma chama única. Anya sabia, mas ousara mais e, por todos os elementos, tentara esconder esse amor. Entretanto, os deuses souberam e seu destino fora selado.

A febre chegou tão repentina quanto ele chegara a sua vida. Uma noite, quando sorriam vendo nas chamas auspícios de um futuro de luz, os olhos dele tornaram-se febris como nas mais sangrentas batalhas e sua voz trouxe tanta tristeza que lhe dilacerou a alma:

— Estou morrendo, amada minha... — A voz tornara-se apenas um sussurro — Os mortos pedem pela canção...

Enlouquecida pelo temor, ela negou, beijando o ser que tanto amara. Quando os lábios se tocaram suavemente, ele murmurou ainda: — Somente do sopro de seus lábios minha vida se renova e esqueço que devo partir. — As lágrimas de Anya percorreram a pele em fogo e a magia do amor fizera sua parte, mas seria tão breve a cura.

O inverno fora rigoroso. No frio intenso, apenas um viajante tomaria o caminho das montanhas. Anya já o esperava. Os sinais foram chegando aos poucos, alguns eram claros e assombrosos, outros, imperceptíveis, como se fosse apenas um sonho. Ela soube que ele viria e desde então, teimava em não esperá-lo, debalde seus olhos seguissem enterrados na trilha sinuosa da paisagem, temendo a vinda do Cavaleiro da Noite.

Era comum vislumbrá-la espiando a noite, temendo a escuridão e estremecendo aos ruídos desconhecidos. O silêncio do medo tomava o coração miúdo, mas para ele, ela sempre seria luz, riso e paz.

Quando a febre voltou, ela velou por ele, noite após noite, enquanto sonhava com o tropel de um cavalo gigantesco, sua respiração violenta rondando a cabana e por muitas noites despertava, zelando por seu amor, afastando as sombras e esquecendo para sempre o alaúde como um sonho distante.

Certa feita, ao entardecer gélido, quando o frio envolvia a tudo e o vento sussurrava entre os galhos, um ruído interrompeu a paz das escarpas e, no ponto mais alto, na montanha mais alta, onde estivera colhendo ervas, Anya ergueu-se. O vestido branco perdendo-se entre as pernas enquanto ela se enrolava na manta quadriculada. O xale azul adornava os cabelos dourados, os cachos brincando ainda no vento. O som rítmico tornava-se mais forte e os galopes constantes se sucediam na noite escura. Aflita, ela tocou o peito e tentou conter-se, também o coração dela galopava ameaçando deixá-la. Finalmente surgia na trilha distante a figura esperada. Com ele, a noite caiu sobre os cumes.

O cavaleiro solitário trazia sobre si o manto do luar argênteo, asas de mil pássaros pareciam-no envolver e cada vez mais, ele se aproximava. Nada havia na densidade da noite além dos galopes. O frio se intensificara, mas a neblina costumeira não surgira. O silêncio foi tão grande que calou o vento, deixando apenas o luar ardendo. Quando a dor queimou-lhe de tal forma o peito, as cores afastaram-se envergonhadas ao seu olhar, Anya tentou desesperadamente lembrar-se da cor do sol, dos tons de um verão que jamais voltaria. Junto a um aroma desconhecido, as delicadas memórias foram tecendo um quadro dourado. Aquecida por esses sentimentos, retornou ao leito de seu amor.

Ele tremia. Quando as mãos suaves tocaram-lhe a face suave, os olhos arderam e em delírios pediu-lhe ainda um beijo. No ultimo beijo de amor, as cenas de um amor intenso os envolveram. Mas desta vez, as lágrimas de Anya não traziam de volta a cor a face de Ulrti, que sussurrou ainda: — Os mortos voltaram, eles me guiarão... a música Anya, toque seu alaúde amor meu....

Após essas palavras, o silêncio mais uma vez sobreveio e, de volta ao frio agreste, à solidão das montanhas e aos galopes desvairados, a febre calou a música e quando ele enfim adormeceu tomado pelas chamas ocultas, todas as cores se perderam. Anya não tinha mais consciência do seu choro, as lágrimas surgiam entre os cílios e logo se perdiam na face pálida, abriam sulcos eternos quando deslizavam o rosto e entranhava-se na epiderme frágil. Lá fora, o mundo estaria absolutamente cinza não fosse o luar. Foi quando o Cavaleiro da Noite chegou.

A trilha fora vencida e o cavalo ofegante parou a frente da cabana. Ela não queria vê-lo, mas havia ainda uma chance. Os olhos do cavaleiro devassaram a alma de Anya, mas não eram frios, os olhos de abismo, surdos, cegos e mudos estavam presos a uma saga única. Quando ela estendeu-lhe as mãos pálidas, ele recusou a mão que lhe era ofertada. O Cavaleiro da Noite não viera por ela e sim para levá-lo definitivamente.

Quando ele partiu levando-o consigo, o vento arrastou consigo o xale azul de Anya e o perdeu na noite umbrosa. Foi assim que seu mundo tornou-se absolutamente cinza, pois na dor maldisse os deuses, renegando da vida que lhe fora ofertada, tendo o cavaleiro negado seu pedido para levá-la, entregou-se ao nada, renegou seu dom e quebrou o alaúde. E por muitos e muitos anos, ela ficaria só nas montanhas desoladas. O frio que outrora a circundava, tornara-se toda ela. Ela, que era ausência e acúmulo de todas as cores, tal qual espectro errante vagava, os olhos sempre fixos nas trilhas por onde ele viera levar-lhe o sol. Piedosamente, o luar a circundava quando, em noites de febre e delírio, clamava entre os montes pela volta definitiva do Cavaleiro da Noite.

A trilha permanecia à espera do galope sombrio. E ela esperou por ele, pois não lhe importava que chegasse o tempo que as eras do homem terminassem, que as palavras já estivessem todas ditas, ela esperou por ele quando o frio da noite queimou-lhe pele, quando o sol derreteu a neve e o vento embaraçou-lhe os cachos dourados que ele tanto amara. Não lhe importava o tempo que levasse pedacinhos da alma em pranto até que se tornasse somente sombra oculta entre as brumas, cercada por um amor maior e mais profundo que a vida, um amor além da morte. Mas por negar o seu dom, a morte lhe fora negada.

Contam os moradores de Alfrumtt que jamais o cavaleiro voltou e Anya tornara-se simplesmente sombra, um espectro errante das montanhas. Outros dizem que os deuses tiveram piedade e numa noite de frio, o Cavaleiro da Noite voltou para levá-la. Ele não viera só, com ele, sobre um reluzente alazão, o seu amado estendia-lhe as mãos e ela enfim teve paz.

Mas toda a sua dor ficou nas montanhas e lá, tomou forma. E ainda hoje, nos resquícios do universo, um espectro circunda as montanhas, lá, onde Anya tornou-se a Rainha das Sombras e colheu tantas mágoas que seu lamento se estendeu ao infinito, rompendo a imensidão das eras, dando voz a todos os que já conheceram a dor, tornando-se o eco de todas as mágoas do universo.

Nos arredores dos mais agrestes penhascos, o vento vibra e seus acordes soam violentamente no peito dos incautos como um alaúde maldito. Os mais ousados, os sonhadores e os que sofrem por amores feridos, pedem por sorte e ofertam às montanhas longas fitas azuis, que espalham-se ao vento em prece para que Anya, a Rainha das Sombras, encontre finalmente o seu sol.

Instinto

2010-11-16T07:13:00.000-08:00

Instinto

Para Victor Meloni

Era um vampiro clássico. Nascera em um ano medievo qualquer e desde então, entre caminhos de sombras e lamentos, fizera seu destino. Andar suave. Um dos predadores mais perigosos do mundo velho, porquanto refinado e, sob o fino verniz do charme e da elegância, ardia em lasciva sedução para então, desferir o golpe, o ataque letal consumindo em suspiros uma suave vítima. Moçoilas, órfãos desamparados, mancebos imprudentes. Quando a caça humana se tornava escassa, caçava entre os animais inferiores, mas sofria um resquício de fome, gostava da essência febril, dilacerar a carne tenra e o frenesi da vida esvaindo-se ao seu beijo frio.

II

Assim fora por muitos séculos de morte e eis que a noite o encontra caminhando às escuras. Em Londres, entre vielas sombrias, vultos obscuros e um cheiro rançoso de morte, ele caminhava. E sentia a força da fome. Muita fome. No entanto, a fera oculta rugia, pois sua sede não dependia apenas dele para ser saciada.

Por varias noites sentira as agulhadas ferinas da ânsia, da sede, mas nada pudera satisfazê-lo. No entanto, aquela noite seria diferente. Os passos de uma jovem arfante ecoavam, estraçalhando o silêncio e, por alguns instantes, os olhos dela voltavam-se temerosos ao seu redor. Sentia a presença maléfica do caçador no negrume da noite e a densidade do medo a sufocava.

Ele estava com fome na madrugada que fora vazia e solitária. Com prazer, seus sentidos identificaram os passos da moça voltando de alguma obscura ronda noturna. Os dentes rilharam. As unhas arderam no desejo. Mas um silvo agudo o fez voltar-se para as sombras. Muitos guerreiros, assassinos contratados pela nobreza invadiram a noite e levaram sua presa.

Uivou de raiva e fome enquanto o sol ameaçava surgir. Era preciso voltar ao seu covil umbroso. Antes de partir, sentiu, por alguns instantes, um olhar denso sobre si, um olhar que o devassava. Inquieto como raras vezes sentira-se, vislumbrou a hipótese de um novo predador. Ou outro da mesma espécie invadindo um território que ainda buscava conquistar.

III

Ela viu quando ele se recolheu, furioso, faminto, dilacerando com os dentes pontiagudos uma ratazana qualquer. Com um prazer mórbido, deixou que a fome o corroesse por muitas noites, pois, ainda que ele fosse uma das criaturas mais perigosas do velho mundo, não era páreo para ela. Londres era a sua cidade, aquelas eram suas ruas, suas crianças, suas criaturas. E assim seria, e assim foi.

                                                      IV

            Quando a fome o atordoara ao ponto de sentir-se fraco e encolher assustado temendo algum perigo inesperado, quando as ratazanas já não o sustentavam e a insanidade ameaçava controlar de vez a criatura noturna, ela enfim permitiu que ele se alimentasse. Naquela noite, saiu mais uma vez, se escorando nas paredes úmidas, sentindo o bolor entranhando-se nas unhas e a densidade de um olhar que agora o seguia constantemente.
          — Milorde... — a voz era trêmula. Uma face angelical se sobressaiu na noite, estendendo-lhe os braços. — Ajude-me sir, estou perdida.
       Ah, a fome que o dilacerava contraiu-se em seu âmago, no entanto, antes de deferir seu golpe final à caça inocente a sua frente, sentiu a proximidade, o prazer perverso de quem o observava de perto, cada vez mais perto. Os dias de fome e sede findavam, mas... Ele, uma criatura forjada entre os mais obscuros anos, tivera por séculos o instinto apurando a força, a sagacidade vendendo a fera. Ele sobreviveria. Ele se libertaria.
          A raiva e a certeza de ter sido manipulado reavivaram a ferocidade ancestral e o vampiro atacou: atravessando o abismo da folha, pulou na jugular da moça, que deixou escapar um breve gemido de surpresa. Rasgou a pele macia, mergulhou os dentes na carne tenra enquanto o sangue espalhava-se sobre o papel, o lápis ainda apertado entre dedos descorados. Uivou e as ruas de uma pacata cidade do interior foram tomadas por um arrepio horrendo. Ele estava livre em um novo mundo.

V

Os dois policiais entraram em silêncio na casa. O cheiro nauseante invadia as narinas e um deles precisou conter com força o enjôo que o acometia. Sobre a escrivaninha, entre folhas destroçadas, os cabelos cacheados da moça espalhavam-se. Ergueram levemente a cabeça debruçada e para o horror dos oficiais, a jovem escritora estava morta. O corpo jazia numa diminuta poça de sangue e a carne do pescoço dilacerada, deixava expostos músculos e nervos em uma estranha e sanguinolenta mescla. Nos rascunhos a frente da moça, cobertos por sangue, os esboços da sua última criação. Palavras que descreviam as ruas obscuras de uma velha Londres, onde uma criança encolhia-se enquanto, dando-lhe as costas e voltando os olhos frios para o alto, uma criatura fitava sua criadora, os traços interrompidos ainda pendendo na ponta do lápis.

Insana Paixão

2010-11-14T01:00:00.000-08:00

Insana paixão

Ele estava morto, eu sabia, pois com mãos trêmulas cortei-lhe os pulsos, seguindo com os dedos as veias que apareceram enquanto ele fazia força para libertar-se; sabia com o gosto que ficara em meus lábios depois de beijar aquelas mãos que tanto amei, sabia quando lembrava-me do cheiro de sua pele enquanto minhas lágrimas misturaram-se ao sangue que derramava-se. Sim, estava morto. Eu o matei.

Estava amarrado numa cadeira, não fora difícil trazê-lo até aquele galpão abandonado com o pretexto de uma despedida, a verdade é que os momentos que antecederam a sua morte foram de intenso prazer para mim e para ele. Mas quando viu que o prazer acabara e apenas meus instintos mais cruéis permaneceram, o medo tomara conta de meu amor. Desesperados, seus olhos negros e sombrios pediam-me que o soltasse. Jamais pude dizer-lhe não, assim, tirando-lhe a mordaça, colei minha boca na sua uma última vez, mordendo seu lábio inferior com intensidade. Mais uma vez, senti o gosto de sangue. Fora a primeira vez que eu sentira este sabor, esta febre, toda a euforia e toda a essência de meu amado.

Pouco me lembro dos momentos seguintes, apenas da lâmina ferindo a pele morena, do vermelho rubro encher meu olhar e, finalmente, provar o mais íntimo de meu amado, seu sangue não seria desperdiçado, meus lábios sugaram frenéticos o pulso do amante que iria deixar-me, desta vez, para sempre. A palidez de seu corpo sem vida já não me perturbava, arrastei-o sobre um pedaço de cartão e finalmente, joguei-o no lago imundo que jazia abandonado e poluído.

Parti sem olhar apara trás, apesar de ter nos olhos lágrimas por meu amor perdido, sentia em mim o mesmo frenesi que desfrutara outrora em seus lábios. O estômago pesava-me, tive que parar no caminho para vomitar toda aquela paixão rubi. Mas o bem estar persistia. Por semanas estive bem, nem mesmo vendo o desespero dos que o buscavam nada sentia. Ele era meu vizinho, casado, três filhos. Mas antes de ser casado era meu amante, me fizera sua aos meus quinze anos e por anos fui feliz com ele. Entretanto, nos últimos dias ele resolvera deixar-me, iria embora para outro país e a dor da despedida fora demais para mim. Disse-me que já não me amava. Por isso o matei, por isso eu o tinha agora percorrendo as minhas veias. Deixei a faculdade, não entrei mais em contato com meus pais, nada fazia sentido além de sua presença dentro de mim, pois meu bem estar persistia... até que uma noite eu senti sua ausência.

Acordei sentido o corpo em febre, a dor do que fizera dilacerava minha alma. Ofuscada pela angústia, caminhei a esmo, até encontrar o caminho que o traria de volta. Quando a nuvem de rancor que obscurecera meus olhos se fora, eu estava novamente no velho galpão; na mesma cadeira, um jovem de cabelos azuis e piercings espalhados pelo corpo estava nu, numa palidez mortal. Senti nos lábios o gosto do sangue. E para meu delírio e suprema magia, eu sentia sobre mim o poder daqueles olhos negros. Virei-me lentamente para a porta, Ele estava morto, mas estava ali. A boca convidava-me, meus olhos estavam fixos nos seus lábios que pareciam hipnotizar-me, enquanto tornava-se cada vez mais visível. Aproximei-me lentamente e meus lábios rubros de sangue tocaram os seus, num beijo devasso, lascivo, insano.

Vês? Quando aconteceu a primeira vez não planejei, apenas obedeci à saudade que torturava e despedaçava meu juízo. Depois? Depois tornou-se meu vicio, meu fascínio, minha sina, perdi a conta de quantos foram comigo ao velho galpão, moças, homens, jovens ou maduros, todos seguiam-me pela promessa de prazeres indizíveis e sim, eles o tinham, também eu sentia prazer em satisfazer aquela paixão que os tomava, para então, tomá-la de volta para mim enquanto sorvia o sangue que gotejava dos pulsos mais diversos possíveis. E em seguida, meu amor voltava, deleitava-me em seus lábios, em seus carinhos, a morte não nos separara.

Assim surgiu A vampira, uma assassina temida, manchete de vários jornais. Mas eu não sou uma vampira, apenas através do sangue posso mais uma vez sentir a presença do meu amor. Você não faria o mesmo? A sede foi conseqüência, mas a imprudência tomou-me e agora estou aqui. Os jornais estamparam diversas e exageradas manchetes: Encontrada assassina vampira! Vampira dormia em mar de sangue enquanto vitima agonizava! Estudante de 24 anos enlouquece e mata 14 pessoas. Não estou louca nem nunca estive, mas quiseram julgar-me insana. A minha prisão? Encontraram-me nua, a pele coberta de sangue, adormecida, ele já havia partido. O resto você conhece, foi um dos que mais escreveu sobre mim.

Apenas devo avisá-lo de que saciar sua curiosidade terá um preço, devo avisá-lo de que a sede voltou e só o que me interessa é saciá-la, para que mais uma vez eu possa vê-lo, por isso, perdoe-me, mas devo dizer-lhe adeus.

Neste instante, um silêncio espalhou-se, seguido por um grito de dor. O que ouvimos ali foi aterrorizante, dir-se-ia que uma fera atacava, resfolegava e exterminara com a vida daquele que fora um excelente jornalista, daquele que em nome de uma matéria, ousara subornar, intimar, convencer para finalmente ter acesso a ela. Daquele cujos débeis gemidos apenas insinuavam-se na gravação... um clique e era o fim. O silêncio tornara-se denso no salão. As pessoas falavam em sussurros, a ansiedade parecia insustentável quando finalmente o chefe de policia chegou ao palanque e as perguntas inundaram o recinto. Finalmente viera a tona a gravação que testemunhara um dos casos mais chocantes da ultima década, uma serie de crimes misteriosos, nefastos, mórbidos. O clique do botão sendo desligado calou não somente uma voz melodiosa, pois o horror das palavras gravadas permaneceram conosco. Uma voz masculina que dizia em tom de adoração:

- Estou de volta meu amor! Beije-me com teus lábios rubros devolvendo-me a vida!

Nota da autora: este conto é uma obra de ficção, não traduz minhas crenças ou opiniões; qualquer semelhança com nomes, fatos ou pessoas reais é mera coincidência.

Noturna

2010-11-10T17:56:00.001-08:00

noturna

   mea culpa
   culpa mia
   mia a culpa
   mia
mia...

   mia no telhado
   dor que é só minha

A rainha do inexorável - Por Tânia Souza

2010-11-08T01:13:00.000-08:00

Talvez seja ela, a morte, a responsável por um dos principais medos e mistérios que a humanidade enfrenta. Na história do ser humano, a morte é a aproximação do inexorável, oprimindo os sentidos e sentimentos. Pode ser temida, ignorada ou desejada. Liberdade ou prisão... O fim de um desperdício ou a concretização de um caminho bem feito. Inesperada, provocada ou procurada. Bela, triste ou violenta. Ser solitária ou compartilhada. Trazer alívio, saudade ou paz

E ainda assim, continua sendo um grande mistério para os seres humanos. A morte e seus mistérios nos inquietam. E dessa inquietação, tudo se transforma em um instigante gênero, a literatura de terror, de suspense, fantástica, assustadora ou surpreendente. Em outros momentos, é a dor que a tece, a perda, a saudade, a melancolia e a solidão. Então não se trata de medo, mas sim de palavras traduzindo melancolia, beleza, ternura...

Nos textos literários mais diversos, a morte é rainha: muitos a desejaram, dissecaram; outros zombaram, ignoraram, temeram, idealizaram... Alguns, envoltos em misticismo ou ciência, tentaram vencê-la.

Morre-se, é fato: rápida ou lentamente, biológica ou metaforicamente. Pois para morrer, basta apenas... viver! Morre-se, e morrer é como uma tênue fita cortada ao meio, que solta ao vento, separa mundos e sonhos, traz emoções intensas que não são fáceis de entender, de sentir, aceitar ou ainda, querer prosseguir. A literatura, como arte da palavra, conhece os sussurros das épocas, dos homens, da vida e da morte. Morre-se, mas em cada verso, em cada linha, a eternidade se faz. Pois a literatura é vida.

Agradeço aos amigos que enviaram os textos. Tenham todos uma boa e longa vida!

Kammy e a sede

2010-11-08T00:35:00.000-08:00

Kammy e a sede

Kammy padecia da sede. Todos os dias, despertava com a garganta em fogo, o corpo em febre, os olhos turvos e rubros. Tempo houvera em que a sede parecia saciada e Kammy embriagara-se em refrescantes delícias, a fonte fora então manancial e oásis na pequena ilha de sua existência. Entanto, o que outrora fora palavra vida tornou-se concreto verbo, fez-se muro duro agreste e, áspero tomou forma de nada quando a sede chegou.

Nos primeiros dias Kammy não percebera o mal que a sede poderia lhe trazer, pensou que poderia conviver com ela, mas conforme as nuvens passavam e os dias sumiam ao horizonte, a febre chegou e não mais partiria. Veio então a época em que as lembranças saciavam... Até que os dias foram de tão feroz angústia que o azul vestiu-se em sombras e o pôr-do-sol feria o que outrora refrigerara a vida em suaves instantes. Kammy chorava e sorvia as próprias e salgadas lágrimas; de sal e pranto tornou-se e perdeu-se... Delírios, murmúrios e dor.

Das coisas que perdera em si, já não sabia do que mais sentia falta. Primeiro foi o riso, parecia-lhe que a sede apreciava devorar a alegria e fortalecia-se com a tristeza mais tenra... Depois, foram os sentimentos puros, tudo que sentira de bom esvaia-se, evaporava no deserto que tomava-lhe a alma, havia agora como uma língua de fogo queimando-lhe o peito, doendo doendo e quando Kammy menos esperava, a febre voltava e seus olhos eram então insano rubi.

Kammy sonhava e nos sonhos, suas lágrimas teriam tocado o solo gretado acalentado vida até que fonte renascesse, era o que desejava com tal ardência que todos os dias buscava-lhe e, mais uma vez, naquela sombria madrugada, arrastou-se pelo deserto dos dias perdidos, dos sonhos rasgados e vislumbrou o que mais desejava. Nas retinas da menina dos olhos, quebradiços sonhos que ainda permaneciam suspiraram. A fonte seguia seca, indiferente e Kammy não ousava deixá-la. Já sem lágrimas, Kammy sentiu que morrera enfim, de fato, morta estava a cada sentimento perdido, a cada dor vivida, apenas esquecida de como partir, Kammy morria morria morria... sem jamais conseguir morrer.

Outros observaram de longe sua derrota mas não compreendiam a sua dor nem porque ela que não seguira com eles, não sabiam que não poderia ultrapassar a fonte quem se esquecera de aprender a odiar, quem se esquecera de galgar as muralhas da indiferença. Ainda que seca, Kammy amou a fonte e, por ela, sofreria a sede ad infinitum.

inmortal

2010-11-05T19:55:00.000-07:00

y a menudo

cuando el domingo duerme

y la lluvia juega en el cielo oscuro

yo pienso em ti

aun que insensata sea

a Dios le pido

tus ojos risueños

languidecientes melodias

en sueños de Vangelis e poesia

en sagrada magia

estrellas iluminan mi oscuridad
no hay vida

y no hay muerte

destejido el camino de la soledad

y en la embriaguez de la fantasia

el tiempo es roto

la distancia es nada

son tuyos mis besos

y en mis brazos tu haces morada

voy tejiendo noches de acalanto y melancolia

en sueños de Vangelis e poesia

A Morte sentou ao meu lado - Por M.D. Amado

2010-11-02T03:10:00.000-07:00

M.D. Amado

Hoje acordei ao seu lado e senti seu hálito em meio ao vapor do banho quente.

Hoje eu não quis tomar café. Tinha um gosto fúnebre na boca. Um odor de rosas mastigadas invadiu o escritório. Ouvi seus passos, nas batidas de uma porta mal encostada, que dançava com o vento. Não, não senti suas mãos.

Disse aos amigos o quanto os amo. Sabe-se lá de onde veio essa vontade... Resolvi perguntar, já que ela estava ao meu lado.

“Veio de você?”

Teve gente que até estranhou minhas declarações tão gentis logo pela manhã, enquanto o normal seriam conversas banais e brincadeiras nada sutis.

— Você está estranho...

— Você bebeu logo pela manhã?

— Algum motivo em especial para me dizer isso?

Talvez...

Motivos... Motivos podem ser uma bela desculpa para o pior. Sabe-se lá...

“Você está querendo me dizer alguma coisa?”

As respostas que só eu posso ouvir. Ela canta ao meu lado, notas insones e destoantes de tudo aquilo que eu deveria acreditar. Ela ri de minhas piadas medrosas. Um disfarce para o medo de sua presença,

“Está se divertindo, não é?”

Talvez ela esteja com tempo de sobra. Parece não estar com pressa. Tenho fome...

“Vamos almoçar?”

Fomos ao restaurante. No caminho, olhei com um pouco de medo para o ônibus que descia a ladeira, atrás de mim. Desci com os pés confusos... Acelerar ou frear? Ela piscou quando um motoqueiro passou com ares de mal encarado.

“Não estou achando graça, sua...”

No cruzamento, olhei até para o céu...

Chegamos ao restaurante.

“Vai descer ou me espera aqui? O que você come?”

O que a morte come? Pensei nisso enquanto atravessava até o local onde estavam os pratos.

— Boa tarde Marcelo, tudo bem?

Sim, eu estava bem. Ou ainda estou... Arroz, um bife apetitoso ao molho madeira, fritas e farofa...

“Acho que não vai ser agora que vou começar a comer salada, não é mesmo? O que você acha?”

E durante o almoço sei que ela não me deixou. Estava ali comigo. Assistindo a um DVD da Martinalha ao vivo em Berlin (sem som... graças!) Nada contra, mas eu queria ouvir The Cure naquele momento. Pagamos a conta... Os olhos da garota do caixa me pareceram mais verdes hoje. Pode ser apenas a minha vontade de ver o mar...

“Paçoquinha? … Não? Medo de engordar?”

Voltamos para casa e ela sentada no banco do passageiro. Outra vez o morrão... Um caminhão de lixo descendo no sentido contrário. Lixo... Ah, bobagens... Já ia começar com filosofias de boteco. Sorri minhas lamúrias...

Chegamos e aqui estamos nós. Me incomoda a dor nas costas e no pescoço.

“Não tem outro lugar para se acomodar não?”

Preciso trabalhar, deixar as coisas acertadas por aqui. Viajo amanhã...

“Você vem?”

A Substância - Por Paulo Soriano

2010-11-02T02:40:00.000-07:00

Chamo-me Victoria Birth Hatherly e meu pai acaba de ser enforcado, após três meses de reclusão e um julgamento tumultuoso.

Ontem à noite, os verdugos permitiram-me, finalmente, visitar o meu pai. Ele estava bem mais sereno do que eu podia esperar. Deu-me um beijo de despedida e depositou em minha mão uma longa carta. Disse-me que não dispunha de tempo suficiente para fazer, pessoalmente, as incríveis revelações que, ao longo de dois dias, freneticamente entornara na missiva. Pediu-me, apenas, que lesse a carta com a maior urgência possível, porque eu estava circunscrita por um grande e iminente perigo.

Eu sabia, sim, que o perigo me rondava. Desde muito pequena, recebo, diariamente, uma injeção que incide diretamente no músculo cardíaco. A aplicação é demorada e dolorosa. Parece-me que o êmbolo da seringa pressiona contra o meu peito não um líquido salvador, mas lavas incandescentes. Nutro uma dependência absoluta pela droga milagrosa. A abstinência de apenas um dia significa uma viagem sem retorno ao Vale das Sombras. Mas as ampolas acabaram. Elma, minha doce dama de companhia, ministrou-me, no limiar da madrugada, a última dose da substância que me mantém viva. E, até ler a carta, eu não sabia como obtê-la novamente. Nunca soube a natureza de minha enfermidade, nem como o meu pai conseguia o único remédio capaz de neutralizá-la. Mas, agora que sei, ainda mais inexoráveis e próximos se me anunciam o grotesco definhamento e o doloroso fim.

As circunstâncias nas quais o meu pai foi preso e condenado estão minuciosamente descritas na missiva. Porém, como o tempo urge, transcreverei, apenas, as passagens mais relevantes. Espero que as omissões não comprometam a cognição dos acontecimentos que induziram meu pai ao cadafalso. E que, é bem provável, concorreram para determinar, ao que tudo indica, o meu precoce perecimento.

"Filhinha, querida – assim o meu pai inicia a sua carta. – É preciso que você leia esta missiva com redobrada atenção, se pretende sobreviver.

Você está inteiramente a par da série de crimes que, há quase duas dezenas de anos, vem, com incrível regularidade, mergulhando o nosso país num clima de horror e expectativas. Crimes abjetos e recorrentes, que vitimam quase sempre indigentes, bêbados e prostitutas.

Sabe, também, que sou eu o acusado de provocar, a cada seis meses, as terríveis mutilações na face de cada uma dessas pobres pessoas de baixa estirpe, embora as provas dos autos apontem justamente em sentido contrário.

Com efeito, nenhuma das pessoas que teve o olho esquerdo cirurgicamente removido me reconheceu como o causador de seu infortúnio. Ao contrário, todos os depoimentos convergem para a evidência de que outra pessoa, com características físicas e morais absolutamente distintas da minha – no caso, um simples e rude cocheiro -, acercava-se da vítima com promessas encantadoras e a conduzia às tabernas de reputação mais duvidosa, onde lhe eram ofertadas, gratuitamente, bebidas a rodo e ilimitadamente. Ao generoso pretexto de levá-la para casa - já que, a esta altura, a infeliz presa estava completamente embriagada -, o cocheiro oferecia-lhe transporte de cortesia. E, tão logo subia a vítima ao coche, o verdugo, violentamente, administrava-lhe clorofórmio, de molde que o desfalecimento era imediato. Quando retornava a si, o infeliz, abandonado em estrada de periferia, descobria, para o seu horror, que tivera um dos olhos arrancado da órbita.

Você também está ciente de que o juiz Maastricth, que conduziu o processo, é meu inimigo capital, embora eu não possa prová-lo. Ele não me perdoa o fato de não ter podido salvar o seu pequeno e único filho. Como magistrado culto e experiente que é, sabe, plenamente, que a obrigação do médico é de meio e não de fim. Ou seja: o médico não garante a cura do paciente. A sua missão consiste em envidar todos os esforços a seu alcance com vistas ao restabelecimento do doente; ou, em sendo impossível a cura, minorar os efeitos nefandos da enfermidade. Juro que empreguei todos os meus conhecimentos e habilidades para resgatar a vida do pequeno Maastricht. Mas, evidentemente, fracassei.

Todavia, uma única evidência – um indício meramente circunstancial e, com toda certeza, "plantado" pelos meus detratores – foi suficiente para que eu fosse condenado à forca: uma abotoadura, com as minhas iniciais, resultou encontrada no local onde a última das vítimas fora abandonada. De pouco adiantaram os fortes e incontornáveis argumentos de meu advogado. O juiz estava convencido de que o cocheiro não passava de um comparsa, de um agente secundário na perpetração desses hediondos crimes. Intuiu o dr. Maastricht que o cocheiro trabalhava para mim, já que, conforme parecer unânime dos renomados peritos, a remoção dos olhos das vítimas era obra de um cirurgião experiente. Ao argumento de que existiam, somente na cidade de K., pelo menos quinze médicos com as iniciais J. H., o juiz Maastricht redargüiu, como se me lançasse um irônico elogio, que nenhum deles era tão habilidoso e renomado quanto eu. E caso encerrado. Isto mesmo: a minha habilidade e a minha fama me remeteram ao patíbulo. Como o apelo não suspende a execução, e o tribunal não apreciará o recurso em tempo hábil, já sou um homem morto. E nem a comoção popular, animada pela flagrante injustiça da condenação, e insuflada pela violenta reação da imprensa, poderá me servir de tábua de salvação.

Mas, como a morte me prepara o bote fatal e inevitável, devo permitir, querida filha, que você participe da verdade. Dói-me compartilhar com um anjo estes segredos outrora inconfessáveis. Embora a minha condenação tenha sido determinada por injunções meramente pessoais, já que as provas dos autos clamavam por minha absolvição, confesso que as imputações a mim irrogadas eram de todo procedentes. Somente num ponto Maastricht se equivocou: não havia comparsa algum. Havia simples disfarce. Sou, sim, o único responsável pela mutilação dos andrajosos. Mas não me é dado derramar uma lágrima, sequer, de arrependimento. Pois tudo de nefando que perpetrei encontra uma justificativa para além de plausível.

Fui, durante longos anos, adjunto do professor Thelonius Ruiter, certamente o maior fisiologista que a humanidade já conheceu. Com ele, desenvolvi estudos e pesquisas que, se postos em prática, representariam não apenas uma revolução na Medicina, senão um avanço considerável na regeneração de órgãos e tecidos mortos. O mestre Ruiter, laborando com cobaias, conseguiu realmente reverter o processo da morte, algo até então reputado como uma absoluta impossibilidade.

Ruiter descobriu que uma substância produzida pela retina dos mamíferos possuía incríveis poderes regenerativos. Mas a eficácia restauradora da substância estava subordinada à retirada do olho de um animal ainda vivo, da mesma espécie que a do ser regenerado. Verificou, ainda, que o efeito reanimador da substância era fugaz, de apenas poucas horas em animais pequenos e de célere metabolismo. A partir de várias experiências e cálculos probabilísticos, o velho professor chegou à conclusão de que, no homem, o efeito de cada aplicação não ultrapassaria vinte e seis horas, malgrado de um único olho extirpado fosse possível extrair substância suficiente para garantir uma sobrevida de seis meses ao ressuscitado. Ciente de tais restrições, o douto Ruiter, que conseguira trazer à vida seres definitivamente mortos, renunciou à aplicação do "tratamento" em entes humanos.

Herdei de Ruiter o seu laboratório e suas anotações. Mas, em contrapartida, fui incumbido de guardar o segredo de suas descobertas, visto como extremamente perigosas. Quem, neste mundo, não estaria disposto a sacrificar um olho de um semelhante para devolver a vida a um ente querido? Filha, eu fui capaz. Sim, de Ruiter herdei não apenas a promessa do silêncio, mas também o perfeito domínio de sua arte, desde a retirada do olho do animal até a elaboração do soro milagroso. Bem por isso, quando você morreu, aos cinco anos de idade, vitimada por uma fratura no pescoço, não pensei duas vezes: trouxe você de volta.

Longe estou de querer afligi-la. O que descreverei será apenas um alerta, para que você adote as urgentes providências que o caso requer. A abstinência da droga provoca, imediatamente, dores lancinantes. A decomposição dos órgãos é rápida e extremamente dolorosa, porquanto, mantidos os terminais nervosos, o cérebro é o último a fenecer. Ou seja: você apodrecerá em oito dolorosas horas, perfeitamente consciente de que se decompõe "lentamente". Não haverá uma segunda morte. Não, filha. Tecnicamente, você não está viva. Você está morta, é carne dada aos vermes, não obstante provisória e continuamente regenerada a cada volta que a Terra dá em torno de si mesma.

Eu não duraria para sempre e você teria de sobreviver sem mim. Não foi à toa, pois, que eu, contrariando a sua vontade e as suas inclinações pessoais, fiz de você minha auxiliar na tarefa de dissecação e vivissecção de animais. E que sempre fui enfático e exigente no cuidado com a remoção dos olhos e cauterização da cavidade ocular.

Todas as instruções necessárias para a produção da droga se encontram descritas abaixo..." Serão mesmo pestilenciais as emanações que presumo exalar de meu corpo? Não sei, embora tenha quase certeza de que tudo não passa de impressão minha. Afinal, não sinto dor alguma. Mas sei que não me foi difícil remover o olho esquerdo de Elma, minha querida companheira de tantos anos. Ao mesmo tempo em que anseio pelo prolongamento de minha "vida", os despojos do meu pai jazem aqui, ao meu lado, aguardando a regeneração. Foram-me entregues há pouco. Reanimá-los foi uma deliberação minha. E, enquanto escrevo, espero o resultado da injeção que apliquei, há pouco, no peito do cadáver do meu pai. E imploro a Deus – será mesmo a Deus? – que o olho de Elma não tenha sido o último a ser extirpado por estas trêmulas mãos de cadáver insepulto...

Travessia

2010-11-02T02:30:00.000-07:00

Foi com olhos quase tristes que ela disse:

- Ele se foi para não voltar, esqueça!

Quis chorar, depois estendi as mãos e pedi:

- Deixa eu ir também?

- Não pode, a travessia é de solidão.

- Mas a minha começou tão cedo... e tem sido longa demais...

Mesmo assim a morte se foi sem mim.

Só espero - Por Angel Ruiz

2010-11-02T00:00:00.000-07:00

Estou aqui, apenas esperando que tripudie, que pisoteie meu crânio e ria novamente.
Apenas esperando que sambe encima desse corpo morto
Que cuspa no caixão aberto
Que corte a carne ainda fresca da morte recente
Frite e coma esse coração magoado e amargurado pela perda e pela solidão.
Faça isso com todo o prazer... Com amor e ódio...
Em nome de todos os seus martírios
Arranca fora esses olhos que choram agora
Deixa as lágrimas se misturarem com o sangue a correr livres
Deixa-me chorar todas as dores e mágoas que tenho em mim
Quem sabe assim elas cessem.
Espero ainda que me deixe morrer aos poucos, cega para o mundo...

Vendo apenas a escuridão.
Envenenada pela verdade de que nada mais é meu.
Arranca fora cada pequeno pedaço de esperança que ainda há em mim.
Quem sabe assim eu comece a sentir de verdade
Quando simplesmente deixar de esperar sempre e tanto por uma migalha que nunca chegará.
Mas por enquanto espero...
Espero pela paixão que tua fúria tem pra mim.
A mesma paixão que me despedaça com um simples olhar, e a mesma fúria que me mata sem palavras.
Eu esperarei eternamente nessa busca incessante do dia em que você me libertará.
Pois só sua voz pode me calar
Só sua mão pode me matar
E só sua força pode me manter prisioneira ou me soltar, como preferir...
Por esse motivo eu te espero, e para sempre vou aguardar o momento certo
O momento de a você me entregar
E sendo assim, só o que me resta
É esperar.

Ampulheta - Por Flávio de Souza

2010-11-01T12:00:00.000-07:00

A chuva gelada, que caía lá fora, não amenizava a temperatura elevada de seus pensamentos. Vivian olhava através do vidro da janela e pensava sobre uma fórmula mágica que pudesse livrá-la da situação difícil na qual se encontrava.

Sempre fora uma garota muito cética. Crendices e superstições nunca fizeram parte de seu estilo de vida, nem mesmo o horóscopo do jornal de domingo lhe atraía. No entanto, os acontecimentos dos últimos dias fizeram com que ela repensasse a respeito de suas próprias convicções.

Até um mês atrás, Vivian seguia a rotina que marcava a sua vida, sem maiores problemas. No entanto, a incerteza selvagem, a qual assalta de súbito a todos aqueles que caminham pelas ruas das grandes cidades, resolvera apanhá-la em um desses momentos que julgava tão comum.

Uma tentativa de seqüestro relâmpago, ali, palpável, diante de seus olhos. Como acontece com todas as testemunhas nesse tipo de situação, a incapacidade de ação se espalhou completamente dentro dela e, antes que pudesse organizar qualquer movimento, seus ouvidos foram preenchidos pelo som de uma freada brusca, instantes mínimos, que ela julgou como uma eternidade. A cena se desenrolava como em câmera lenta, os policiais saltando da viatura, os gritos, os disparos, até o momento fatídico.

Ela poderia jurar ter visto o clarão no cano da arma do bandido. Poderia afirmar, com todas as letras, que uma sombra disforme havia cruzado o espaço entre eles. Poderia apostar todas as fichas que o projétil a escolhera.

Quando abriu os olhos, estava no quarto de um hospital. Seu peito queimava imensamente. Ela respirava com dificuldades, apesar de não estar atrelada a nenhum tipo de aparelho. Um médico, que passou para acompanhar o andamento do seu estado, lhe relatara que ainda não entendia como ela poderia ter escapado com vida, quase ilesa, de um episódio como aquele. Sorte. Muita sorte. Era o que dizia enquanto deixava o aposento.

Vivian pensava sobre as palavras do doutor quando sentiu um frio cortante tomar conta da sala. Estranhamente, percebia tudo com mais clareza ao seu redor. Seus olhos puderam distinguir os minúsculos cristais de gelo que revestiam a superfície metálica dos aparelhos.

Ela tremia de forma incessante. O vapor, que escapava de sua boca enquanto batia o queixo, nublava-lhe, agora, a visão. Então, subitamente, sentiu a presença de alguém, e uma voz perturbadora se fez ouvir.

- Como está, menina? – A voz arranhava-lhe os canais auditivos.

Uma sombra, no início disforme, começou a revelar os contornos de um homem. A tonalidade negra era absoluta e se destacava desde a cabeça adornada por um chapéu, até os pés calçados em sapatos finos. O estranho manteve o rosto oculto durante todo o tempo. Ele não levantou a cabeça para proferir as palavras que ainda ecoavam na mente da garota.

- Não precisa responder, pois vejo que você está bem.

A temperatura começava a se elevar rapidamente. Naquele momento, a menina exibia o corpo banhado em suor, sua pele expelia tanto líquido que chegava a encharcar os lençóis. O ar queimava-lhe as narinas enquanto ela tentava respirar. Seus olhos pareciam querer cozinhar diante da simples tentativa de encarar o homem.

O ser abaixou-se paralelamente à cama, encostou o rosto bem próximo ao da menina. Vivian não conseguia girar a cabeça, na verdade, todo o seu corpo parecia tomado por uma paralisia súbita. A voz, que à distância já soava desagradável, falada diretamente ao ouvido era insuportável. As palavras que lhe foram ditas naquele momento, ainda pesam em sua mente. Mesmo agora, um mês depois, ainda ostentam o mesmo terror.

A chuva começava a perder a intensidade. Ela torcia para que o mesmo não lhe acontecesse, pois precisava ser forte. Necessitava acumular toda a capacidade de concentração que fosse possível para não perder o foco do seu objetivo.

A campainha tocou. Ela não retribuiu o sorriso que encontrou quando abriu a porta, longe disso. Rômulo, o namorado que passara os últimos trinta dias dedicado exclusivamente ao acompanhamento da saúde da garota, recebera em troca um golpe certeiro no peito, foi ao chão. O rapaz tentava se arrastar pelo gramado úmido, estava desesperado e sem entender o que acontecia.

Vivian, com o rosto lavado pela mescla de lágrimas e chuva, a qual ainda teimava em cair, buscava ânimo para não fraquejar. De olhos fechados, pedia perdão e golpeava o rapaz caído. Sua mão tremia, mas não hesitou em produzir um sulco profundo na garganta indefesa que se oferecia ao seu alcance. Antes de perder a consciência para sempre, Rômulo tentou dizer-lhe algo, mas suas palavras saíram desconexas e inaudíveis.

Vivian chorava pelo ato hediondo que cometera, mas sentia ainda mais por saber que teria de completar a missão que lhe fora atribuída.

Com o coração do namorado nas mãos, no meio da tempestade que aumentara consideravelmente, gritava por aquele que destinara a ela tão árdua tarefa. Sofria sozinha, nas ruas vazias ninguém para compartilhar da sua dor.

- Vejo que completou sua missão – falava a voz sombria que surgira do nada.

- Sim, fiz o que você me ordenou. Agora me fale, por favor, me diga que você cumpriu a sua parte. Confirme que poderei viver minha vida sem achar que vou morrer a qualquer momento. Não quero ter os meus dias contados. Me diga que não estou marcada para morrer.

- Você precisa entender que o existir de cada um representa uma tarefa a cumprir. O lado oposto ao meu cultiva participantes para a sua causa e quanto a isso não me meto, ponto final.

Aquela que controla a ampulheta do tempo é invariável e inalterável, portanto, ainda que quisesse nada poderia fazer para modificar tais decisões, pois sua missão é escrever as linhas finais de cada ser vivente.

Quanto a mim, tenho como tarefa utilizar os atributos que disponho para atrair quorum para minha parte nessa ordem. E saiba você que seus últimos grãos de areia estão rolando nesse momento, e seu ato derradeiro a credenciou a participar do meu séqüito.

- Não! Você não pode fazer isso! Não!

O ser caminhava lentamente pelo asfalto, sua silhueta desaparecia gradativamente coberta pela água que descia do céu escuro. Vivian, perdida em seu desespero não percebeu a luz dos faróis às suas costas, nem o som característico dos freios trabalhando em um veículo sem direção. Talvez, como o do rapaz agora morto, o destino do caminhoneiro estivesse atrelado ao dela, talvez, mas isso Vivian não poderia saber, pelo menos não naquele momento. Seria possível perguntar em uma outra ocasião, se fossem para o mesmo lugar, obviamente.

Fúnebre - Por Adrianna Alberti

2010-11-01T11:54:00.000-07:00

Aos senhores aí distraídos:

Aviso!

Adormecem sob meus restos

Mas não percebem e não sentem.

Apenas cuidado onde pisam

Fiz desse chão banquete aos vermes

Fiz desse sereno minha última morada

Perdoem meus os trajes.

Apenas cuidado!

Não profanem meu descanso.

Aos casais enamorados:

Silêncio!

Desnudos sob meu corpo

Podem enroscar em seus cantos

Apenas não gozes em meu cabelos. E dos amores que tivera

Nem pesar do falecimento

Nem a observância do distanciamento.

Pena!

Deveras seria ótimo amante

Enaltecido e endurecido pelo tempo.

Adrianna Alberti

Ela - Por Luiz Poleto

2010-11-01T11:45:00.000-07:00

Sentada naquele banco, ela contemplava a imensidão do lago à sua frente. A tonalidade escura parecia exercer algum tipo de fascínio nela, que todo dia estava ali, sentada. Ao fundo, no horizonte, a imensa cadeia de montanhas rodeava o lago, quase formando uma prisão natural.

Todos os dias, algumas pessoas chegavam, algumas parecendo desnorteadas, e paravam na beira do lago. E ela levantava, fazia um sinal, e as pessoas a acompanhavam. Algumas relutavam, mas por fim, por não terem lugar aonde ir naquele imenso deserto, acabavam indo também.

Sem dar uma palavra, ela as guiava até a outra extremidade do lago, onde a água parecia mais escura do que antes, e, em movimento das mãos, as águas se afastavam – como em um gesto bíblico – e revelavam uma escadaria, que descia para dentro do lago até onde a vista alcançava.

Ela descia, seguida pelas pessoas, e durante horas eles desciam. O cheiro pútrido estava sempre presente, e a sensação de calor aumentava a cada degrau descido. Algumas pessoas se assustavam e tentavam voltar, mas era inútil pois, quando ela descia, as águas se fechavam. Depois de horas de descida, o terror já era visível na maioria das pessoas; ela já estava acostumada, e nunca tinha qualquer expressão na face.

Ao atingirem o último degrau, após dias de descida, apenas uma pequena varanda de terra se fazia presente, onde cabiam no máximo dez pessoas. Neste ponto, a escuridão era total e nada se via além da lanterna que ela segurava para lhes guiar o caminho. O cheiro era insuportável, como se um cadáver estivesse caminhando junto a eles – e algumas vezes eles tinham a sensação de que realmente havia um entre ele.

Quando chegavam ali, era a parte mais difícil: ela fazia um sinal para que pulassem, mas quase todos se recusavam. Apenas um ou outro o faziam sem reclamar, mas em sua maioria eles não pulavam, o que a obrigava a empurrá-los. Por alguma razão, nunca conseguiam levar ela junto.

E quando pulava, era sempre a mesma coisa, tudo parecia iluminado pelo fogo que emanava do fundo do abismo em que pularam e, durante a queda, diversos braços sem corpos tentavam agarrá-los, e muitas faces com expressões de sofrimento e tristeza olhavam enquanto caiam. Ao final, descobriam que não havia o fim do abismo, e acabam presos por alguns daqueles braços; e choravam e gritavam enquanto eram devorados vivos por aquelas almas famintas, para, no final, juntarem-se a eles nas paredes do abismo, aguardando que novas vítimas caíssem pelo abismo.

E ela, após isso, subia as escadas de volta para o lago, onde sentava-se no banco, aguardando os próximos visitantes.

Meu, Seu - Por Susana Lorena

2010-11-01T11:43:00.000-07:00

Meu

O sorriso, o abraço

o beijo, o carinho

Seu

A frieza, a indiferença

Esquivar, soltar

Meu

A pergunta, a dúvida

a insistência, a espera

Seu

A resposta, a calma

a traição, o basta

Meu

Mais perguntas, mais dúvidas

a tristeza, a raiva

Seu

O ponto final, a decisão

O olhar, a sinceridade

Meu

Os olhos, as lágrimas

o choro, o motivo

Seu

O lenço, a mão

a desculpa, levantar

Meu

O olhar, a mesa

o objeto, a mão

Seu

Virar, assustar

as mãos, impedir

Meu

A mão, o cabo

a lâmina, o fio

Seu

O peito, o talho

o sangue, o espanto

Meu

O susto, a surpresa

as mãos, a segunda vez

Seu

Os olhos, a vida

a boca, o sangue

Meu

O olhar, largar

o objeto, o chão

Seu

A queda, o baque

o sufocar, os sussurros

Meu

Os passos, o corredor

a porta, o banheiro

Seu

O arrastar, o bater

as mãos, uma cadeira

Meu

A torneira, a água

as mãos, o sangue

Seu

O silêncio, o respirar

o silêncio, o silêncio

Meu

Os passos, o olhar

a certeza, virar

Seu

Os olhos, a poça

a boca, o sangue

Meu

A porta, o adeus

o alívio, o sorriso

Seu

O corpo, o chão

o frio, a morte

O Lamento da Carne - Por Celly Borges

2010-11-01T11:05:00.000-07:00

O Lamento da Carne

Na noite em que a mente implorava o eterno descanso,

minha única visão do imundo se fechou, cedendo o curso

ao verme que se desenvolve, propaga-se

na matéria orgânica em decomposição que sou.

A imagem negra me transmite suas maledicências

alterando profundamente a imagem,

recheando-me depois de saborear-me

entregou-me a escuridão como a única vitória!